Tomados de la mano

Tomados de la mano
pasan sobre el tiempo.
Esas dos personitas
llenas de noches y de estrellas,
llenas de besos y de memoria,
pasan como enfrentando a la muerte
ya que entre sus manos
fuertemente apretadas
se conserva la esperanza,
pues en el vientre de ella hay vida
y en los ojos de él también.
Tomados de la mano
pasan sobre el mundo.
Esas dos personitas
rodeadas de un mundo hostil
donde según dicen
no se puede criar ni una mascota,
ellos apuestan tomados de la mano
por ser felizmente pobres,
por dar lo que tienen,
le leche de los senos de ella
y el pan que desprende del sudor de él,
pues en el vientre de ella hay vida
y en los ojos de él también.
Tomados de la mano
viven su vida.
Esas dos personitas
con mas miseria que fortuna,
abren su corazón a la desdicha
dando a luz a su amor,
es que del vientre de ella ha surgido vida
y de los ojos de él,
el amor.

Si fueras una canción

Si fueras una princesa perdida
y no en mi corazón una herida
quizás me podrías entender,
si fueras un destino incierto
y mi corazón fuera tu desierto
quizás podríamos desparecer.

Tu vez
cuanto pájaro solitario
que se pasa por otario
por el miedo a vencer.
Yo estoy
como un perro sin correa
o un barco perdido en la marea
pues no sé a donde voy.

Si fueras el amor de mi vida
una mujer solo de ida
con un proyecto familiar,
si fueras quien peinará mis canas
y quien sane mis nanas
tal vez te quisiera olvidar.

Tú y yo
como en un cuento de hadas
donde un pez llorando canta
con su más humilde voz.
Más bien
plasmemos en la memoria
esa hermosa historia
que escribimos ayer.

Si fueras el reflejo de un ángel
que sentada en el parque
me espera para ir a cenar,
si fueras esa novia que estremece
y que extraño cuando llueve
yo no te podría amar.

Si....

Si la muerte se toma el esfuerzo de no aparecer
y la vida se esfuerza por desaparecer,
si las noches son aún más frías
que la soledad cuando está de luto,
si el corazón no grita
porque el alma se ha roto en mil partes...
hay que ser aún mas fuerte
que en los tiempos donde se suele ser feliz.

Despierto como lo hacen...

Despierto como lo hacen los milagros,
rendido y sereno sobre tus senos
con mis sueños entre tus manos
y mi cuerpo entre tus brazos,
contemplando tu latido que suena
como la campana del amor
o como el corazón de dios,
repasando cada rincon de tu vientre
y cada espacio de tu desnudez.
Mirandote navego sobre los fieros mares
que amanecen en tu mirada,
mientras me estremezco por los dulces arrivos
que cometen tus manos sobre mi,
así palpito cada segundo que pasa,
cada explosión de sensualidad
que desbunda por las sábanas
de nuestra fértil cama.
Despierto como lo hacen los milagros,
divinos y contentos,
con el deseo de que lo nuestro
sea aún más de lo que el amor puede ser,
y rezo sobre tu pecho
para poder tenerte más allá del tiempo
y más alla de la locura,
despierto deseando que siempre
pueda despertar a tu lado.

La rebeldía

Como un cliché de la adolescencia
la rebeldía se acerca a tiempo, sin pausa,
tiñe todos los trapos blancos de rojo
y todos los pensamientos en brabura
para amortiguar la bombas de la tradición.
Y así como un rui señor canta y vuela,
el joven anda y canta y ríe y sueña y sufre,
pues de otra manera no sería joven
y mucho menos rebelde,
es que la rebeldía no tiene gracia
si no se vive al máximo,
si no la vale cada gota de sudor
derramada desde el alma.
El acto rebelde, es en su corazón
igual al acto de amor
ya que este, el amor,
revoluciona todos los órdenes de la vida
y cambia de rumbo las mareas
y desvía los tornados,
va, transitando cual rayo de luz,
iluminando cada bosquejo oscuro
que mese sobre el alma de un hombre,
y es así que concluyo
que tanto en horas como las de hoy
como en segundos del pasado,
es siempre la rebeldía sinónimo de amor.

Tú y yo

Mi vida
te digo a vos como a mi,
cuando sea de madrugada por la casa
me gustaría ver que es lo que pasa
con esta noche que no tiene fin,
respeto
todos tus besos y los míos
como si fueran mi tosoro maternal,
lo nuestro no es tan solo algo carnal
es más bien un respeto entre los fríos.
Como digo
eres hermosa en tu desconcierto
pues mís sábanas te marean como a mí,
cuando llegue la hora de partir
veras que todos los amores ya habran muerto,
pues ahora
en este amor tan insignificante
y donde solo reina nuestra soledad
verás que ya a esta corta edad
yo siempre seré tu mejor amante.
Me despido
como le hecho muchas veces
cuando el miedo me empieza a engañar
pero si la noche se acostumbra a extrañar
volveré aunque los años ya me pesen,
hasta siempre
mi muchacha desconocida
no te olvides lo que alguna vez nos pasó
cuando la vida de repente nos casó
y en horas vivimos toda nuestra vida.

Pobre

Mi espacio es pobre,
digo,
algo típico como una familia
con problemas
para llegar a fin de mes
con las encomiendas de la vida.
Mis días
en sus momentos más asperos
son como ese rocío insoportable
proveniente de los invernos malos
que explota en la cara
con sus gotas como vidrio,
con su frío como muerte,
así son mis días dificiles,
prebicibles como un dia de oficina,
carente de sustancia
como una cancíon trillada y pobre,
falto de magia como los ilusionistas modernos.
Mi casa es pobre,
digo,
para una familia como las de hoy,
que trata de llevar un ritmo de vida burguesa
para estar atenta
a las demandas del mercado de trabajo,
para no sentirse desauciada
entre tanto cosumo inservible
y entre tanta miseria reprimida,
y por eso mi casa es pobre,
por la siempre latente urgencia
del desamparo,
por la cara amarga de las noches
de mis padres tristes y peleados,
por mi hermano hecho un bastión
y yo, con mi respiro que pide ayuda
y mi frustracíon por no poder ser
más útil.