Flores difuntas

¿Alguna vez le ha llevado usted
flores a algun muerto?
Yo no,
no quiero acontecer esa suerte aún,
pero imagino
que debe ser como un suplicio
un tanto aventurado y mazoquista,
algo así como una katarsis
en el interior de uno mismo,
pues llevarle flores a un muerto,
así como a un vivo,
refleja la necesidad de uno
de acondicionar agradablemente
el entorno del otro,
obligar a los ojos de quien recibe el regalo
a saciarse de plenitud vital,
sin embargo las flores,
empiezan a contar sus segundos
luego de cortadas de su lecho,
así la insignia de la vida como ser una rosa
pasa a ser la guadaña de la muerte
lego de ser arrebatada del rosal.
Por esto
no me he asomado a la tentación
de llevarle un ramo gigante de flores
a los muertos,
pues me parece en fin
un necesario inutil,
un vicio del cual es dificil de escapar,
prefiero dejarle un millón de sueños
que navegan tanto por la vida
como por la muerte,
que una linda flor.
¿Alguna vez le ha llevado usted
flores a algun Inmortal?
yo no he podido hacerlo,
pero no por las mismas razones
que explique anteriormente,
sino que, simplemente,
porque hay cosas más lindas
por regalar.

Rabia

Solo el lamento de una madre puede sucumbir
a todos los lactantes del mundo,
solo la furia de un padre puede matar
a todos los cobardes de rubro,
solo el destello que contiene el amor
le saca al hombre el tútlo de iracundo.

Si uno se jacta de las tierras de su merced
y siente que el mundo le queda chico,
si uno se olvida del agua y el pan
y se le pasa viviendo del vino,
si uno se vuelve ciego ante la tentación
por mucho que tenga nunca podrá ser rico.

Rabia por sentir la frustración
de no poder sentirme libre,
preso por la condenación
de no tener demasiados rifles.

Queda más allá de toda vanidad
la potestad de querer seguir vivo,
queda más allá de toda frustración
por navegar muchos ríos,
queda más allá de toda envida
querer que todos tengan lo mío.

Rabia por sentir la frustración
de no poder sentirme libre,
preso por la condenación
de no tener demasiados rifles,
rabia por todos los daños
de las libertades burguesas,
que han tutelado por años
la ilusión de la pobreza.

El crepúsculo

De la caída del sol
se pueden deducir varias cosas,
como ser
que la noche aborda los cielos
y despliega sus alhajas brillantes,
que los mares se tornan
inmensos espacios de universo
y que la luna se lucirá
como no lo hace en el día.
De la salida del sol
se pueden deducir varias cosas,
como ser
que el cielo brillará tanto o más
que los fuegos artificiales en fin de año,
que el mar lucirá hermoso
con sus barcos principiantes
y sus pequeñas olas,
que el sol copará la atención
de todo aventurado,
de todo afortunado de seguir viviendo.
Pero en el momento del crepúsculo
no todo es tan facilmente deducible,
quién sabe quien reina,
si el oculto sol o la fragil luna,
quién sabe que brilla más,
si el rojo reflejo del firmamento
o las tenues alhajas lejanas,
quién sabe en que suspenso está el mar,
si dandole la despedida a los pescadores
o dandole la bienvenida a las galaxias.
Por esto
tu y yo somos como el día y la noche,
facilmente predecibles estando solos,
refregando nuestras virtudes en la cara
de la desamparada vida,
pero juntos somos como el alba o el atardecer,
quién sabe hasta donde luces tú
o luzco yo,
quién sabe hasta donde reinas tú
o hasta donde reino yo,
quién sabe hasta donde vive uno
y muere el otro,
pero nosotros,
así, como el crepúsculo es mas hermoso
que la noche o el día,
nosotros somos mas felices juntos
que cada uno brillando por su lado.

Un ángel

Sinceramente no creo en Dios
pero aunque me cueste admitirlo
tengo un ángel a mis espaldas,
pues de otra forma no entiendo
porque mi vida parece
una canción de la nueva trova
o un poema romántico con un toque moderno,
quizás este ángel sea un poeta
o un simplre periodista de los paraísos,
quizás sea un bufón
de labios bien rojos y sonrisa de millón de dientes,
o vista de traje de ventrílocuo
y me utilice como su títere satírico,
puede que este ángel tenga más cuernos que alas
o mas instinto que reglas,
puede que lo haya enviado un amor de otro mundo
o un peon de galaxia,
puede que puede tantas cosas,
pero hay algo que no puede
y es abandonarme en mi fuga,
pues para él soy yo quien lo cuida
brindandole su razón para gritar,
soy yo que escribe su destino
así como él me aconseja que estrella abordar.
Es mi ángel
el causante de mi regreso a la juventud,
es mi guardián contra los duros golpes
que brndia la vida.
No se si es un trovador o un poeta,
un periodista o un bufón,
solo se que vaya donde vaya
siempre me dará
el latido que necesito para seguir.

Si me conoces

Si me conocieras desde ayer
verías que no soy el mismo,
todos los fracasos e ilusiones,
todas las canciones que lleva escrita mi mano,
son tinta nueva en mi libro
pues son escritas con la tinta de tus ojos.
Si me conocieras desde ayer
sabrías cuánto más adulto me he vuelto,
con tanta calle sin recorrer,
con tanto baile sin acontecer,
pero con albas relucientes y enamorados.
Si me concieras desde ayer
entenderías mis razones para llorar,
sin vidrieras en mi cuarto,
sin los últimos juguetes del mercado,
sin una vida lujosa que sueña la mezquindad.
Pero si me conoces desde hoy
comprenderías mi infinita inocencia,
mi entusiasta decisión por perdonar,
mi intranquila sencación cuando todo esta mal,
sabiendo que en mi sangre habitan un obrero y una maestra.
Pero si me conoces desde hoy
te enamorarías de toda mi pasión,
del carisma tan atrapante,
de la rebeldía usurpadora de corazones,
que habita en mi esperanza
que es más fuerte que yo.
Pero si me conoces desde hoy
llorarías pues entenderías a mi corazón,
cautivo dentro de tanta tristeza,
desauciado dentro de tanta milagro muerto,
pues todavía no encuentra la respuesta
de a donde fue a parar el amor a la vida.

Ya no queda

Ya no queda dentro de mi esperanza
un remoto suspiro del cual aferrarme,
estoy como una estrella sin galaxia
desamparada y perdida,
estoy como un muerto de ira,
impotente y pequeño,
pero dicen que dicen,
que lo que no mata
te hace mas fuerte,
si es así espero que mis heridas
hagan crecer a estos ojos
cansados de huir.

Mi torpeza se debe
a dejarme llevar por los espejismos
del siempre presente fracaso,
mi torpeza habita
en la mano conque sostengo mi niñez,
mi torpeza triunfa
porque no he aprendido a decir:
"Al diablo toda esta soledad,
yo tengo tantas flores en mi corazón
y vivo dentro de tanta primavera
que ni el mas ardiente de los desiertos
o el más vil de los fríos
podra despojarme de la felicidad".

Solo no podré ser buen amante,
yo solo no puedo trabajar,
yo solo no puedo honrar la vida,
yo solo no puedo morir,
yo solo no puedo llorar,
yo solo no puedo amanecer,
yo solo no puedo estar solo
y es por tanta alquimia
que en las noches mas oscuras
mis angelitos siempre me gritan
para no sangrar.

Puedo

Puedo esperar hasta la madrugada
para poder hacerte el amor,
puedo esperar tus desesperadas
ansias que me quieren para batallar,
puedo esperar sin pedirte nada
que te levantes de la cama
y busques a mis ojos para mirar,
puedo esperar a pasar por carnada
para que en tus sueños de ada
a la soledad puedas engañar.

Puedo sortear mis vacaciones
por una merienda en el jardín,
puedo saltearme mis instrucciones
que me salvan de la perdición,
puedo sacar mis conclusiones
sobre la melodía de tus canciones
que suenan cuando vienes y vas,
puedo contener las emociones
y dividirlas en fracciones
para no extrañarte más.

Puedo abandonar la virtud
de una vida de lujos sin consuelo,
puedo abandonar la salud
que me brindan otras mujeres,
puedo renunciar a la juventud
que se embriaga de plenitud
por la promiscua recta,
pero antes de llegar al ataúd
no me pidas que no puedo
dejar de ser poeta.

Mujer nostálgica

Puedo darte un poema de amor
antes de la medianoche,
puedo saltar un abismo
por llegar a tu puerta,
puedo mirar a tus ojos
sin pedirte nada,
pudo tocar tu fragil mano
sin firmar un contrato,
puedo remar por el mar
de tus lágrimas
y abordar sobre las playas rojas
de tus finos labios,
puedo cantar tu nombre
sin exigirte caricias,
puedo sortear tus guiños
a mi imprudente gracia,
puedo salvarme de la alegría
por tan solo verte,
pero si hay algo que no puedo
por más que lo intente
es salvarte de tu oscuro instinto
de mujer nostálgica.

Canción de esperanza para una mujer triste

De que mañana
se ha servido usted
para estar tan deprimida,
con días que pasan
tan solo una vez
viaje unicamente de ida.

Que historias de amor
guarda usted en sus prendas,
que no puede quitar el olor
de ese amargo dolor
que no tiene riendas.

Ay! mujer astuta
quien merece tu llanto
y tu deseperanza,
espero que no sea un puñal
que perfora tanto
y no se cansa.

No pelee más con la alegría
que le ha dado todo,
no juzgue usted a la vida
que siempre lleva escondida
la paz de algún modo,
y aunque se sienta perdida
con incurables heridas
sepa que yo la adoro.

Dicen

Yo vivo en una Patria sin rostro,
quizás, mas bien,
con difusos rasgos poco definidos,
por esto, así como los fantasmas,
le cuesta verse en el espejo
y medirse como lo debe hacer.
Dicen algunos que esta tierra
tiene un perfil prominente,
marcando presencia
por donde sea que pase,
sublevando a los dioses
por la envidia y el miedo
que les brinda su silueta,
dicen algunos que este cielo
tiene un carísma típico del sol,
con aires de modestia
y tempestades de libertad,
salpicando barcas de nubes
para salvar a quienes lo contemplan
y para sanar tanta herida enferma.
Dicen algunos, muchas cosas dicen
sobre sus ojos,
pero esa mirada habita en un infinito misterio,
algunos gritan que sus ojos
son ricos en café,
otros dicen que es la miel su nectar,
dicen que el mismo cielo habita en ellos
o hasta la más profunda oscuridad,
pero pese a los mitos, hay algo que es indiscutible,
los ojos de este rincón de la humanidad
llora y llor y llora por tanto dolor,
llora y llora y llora por tanta injusticia,
porque si hay algo claro
es que sus ojos sean como sean
ven lo mismo que su corazón.
Pero es el porte de mi pueblo
lo que define a mi patria,
un explendor vestido de prendas azules
con ciertos rastros rojos,
pues es este pueblo hijo
del mayor de los blandegues,
y esta Patria lleva en el fondo de su alma
el nombre de su padre y libertador.

Reflexión de un Joven en la elección de una Vida

Así,
como un presagio,
las palabras vuelan
justo al lugar donde deben llegar,
visten de seda sus armas
para matar la esclavitud
y reducen en escombros
la represiva costumbre
de la ignorancia.
La vida,
aunque hecha polvo esté
no puede abandonar
los aires nobles que habitan
en la felicidad:
¡sea mi polvo sabiduría de todos,
pues ni hecho polvo solo estaré!.
Si solo se buscara la grandeza,
la perfección y la alegría,
seríamos un ejemplo para dios,
pero sin embargo
nos situamos abajo,
humillados y gastados,
cautelosos esperando sus maravillas
o su misericordia,
y entre tantos ombligos gordos
solo provocamos la mofa
de un padre que no nos reconoce.
Entonces mírese
la cara buena de nuestra existencia,
la pura y dicha verdad,
no somos más que animales
que le temen de mil maneras
a la soledad,
no somos más que un grano de arena
que solo quiere ser parte del arenal,
cuánta gloria escondida
en las profundidades de la humanidad,
ya es hora de no ser testaferro del egoísmo
y merecer un poco más la perfección.

La noche

A mi
los latidos de la noche
siempre me cautivaron,
el leve silencio de las estrellas
junto al fuerte susurro de la luna,
y siempre pero siempre
supe acomodarme para dormirme
sobre su pecho
para respirar el aroma profundo
de la oscuridad.
Es así
que de a poco me he vuelto un amante
de los atardeceres
y un nostálgico debido a los albas,
preso con eslabones de nubes lilas
dando aullidos como serenatas de amor
y así voy rumbo a las flores
que descansan ante el canto del mar oscuro.
Yo quiero
caminar por las azoteas consteladas
rumbo a la casa
donde me espera la reina de la noche
para poder recostarme sobre su pecho
y sentir su corazón.

Es y no puede no ser

Es de mal gusto
pregonar las atrocidades de la intimidad,
juzgar sin motivo y revolver los abismos
que dividen el alma.
Es atroz
proscribir a un inocente,
aislarlo de toda razón
y matarlo sin previo aviso.
Es de mala fé
callar el suplicio de un servidor,
cambiar de color sus pupilas
y someterlo al frío de la desolación.
Es impropio
no soportar el sesgo de un caminante,
irrespetar las batallas de un guerrero
y querer borrar su camino.
Es doloroso
la falta de consideración a un mortal
que quiere pero no puede
liberarse de su esclavitud.

El mar

Quien sabe que esperan,
a veces las olas traen mensajes ocultos
encerrados en botellas o en espuma,
pequeños pergaminos del tiempo,
quizás esperan confirmar su creencia
en la diosa del mar
o confirmar su creencia en que el mar solo
es una deidad,
la calma del horizonte acariciado
por las aguas
suele a veces calmar al corazón asustado
por tanto enredo y penitencia,
todos los amores cansados se refugian
en el sol que nace por entre los peces.
Quien sabe que van a buscar,
vivo, muerto, niño o viejo,
el tentador eco de las profundidades llama
y no hay quien se resista
a buscarse a si mismo en el mar.

Amigo poeta

Amigo poeta:
creo que ustede me entiende
cuando yo hablo de amor,
cuando digo que mi corazón late tan rápido
como las alas de un colibrí
en los momentos en que una dama
brinda sus labios
a las puertas de mi edén.
Creo que usted sabe de que hablo
si digo que estoy cansado
de los versos fracasados
llenos de pésima fragancia,
sabe de que hablo
cuando digo que nunca soy tan buen poeta
si me comparo con quien me enseñó a leer.
Usted amigo poeta
creo que puede comprenderme
si yo le envidio un sorbo de su astucia,
es que sus versos provocan en mi
el olvido de la sed y el hambre,
es que al leerle creo que me entiende
que sabe mejor que yo
de que sufre mi locura,
es usted a veces padre
sin derechos u obligaciones.
Usted amigo, colega, maestro, escritor,
creo que entiende de que le hablo
cuando lo escribo,
pues es la poesía su amor
así como es el mío,
y a demás yo se que a usted
le pasó alguna vez lo mismo
porque eres poeta,
porque eres mago de las palabras
y responsable de lo que dices.

P.D.:
espero haber sido claro
para que usted me entienda,
si no fue así quiero que usted lea sus poemas
para poder entenderme.

Canción de amor

La brisa teñida de azul
llama desde la orilla
trayendo tus ojos tibios
y tu sonrisa fugazmente pilla,
buscando los poemas mios
esos que llevo escondidos
bajo tu sombrilla.

¡Ay!, si fueras más linda que cruel
y no te conociera desde ayer
a acercarme no me atrevería,
pues es tu hermosura mi fé
como así sin querer
se ha vuelto mi alevosía.

Yo por desnudarte
he vendido mi alma
y ahora he quedado
sin mi más fuerte arma,
ahora tan solo he acabado
aquí desnudo y entregado
como queda el sol al alba.

¡Si tú te fugas sin mi
a buscarme venga la muerte!
que prefiero esa suerte
antes que amanecer solo
antes de poder perderte.

La verdad

Si hay cosa dificil en la vida
es asumir que no existe la verdad,
sino que existen mis ojos
así como los tuyos
así como los de todos,
es que el sol viene (dicen)
viene del este,
pero no refleja igual tu ventana
como la mía o como la del otro,
por esto, por el simple motivo
de que un rayo no cae dos veces
en el mismo lugar
es que no existe la verdad.
Quizás el reflejo de tus ojos
contenga una imágen preciada de mi,
quizás mi corazón guarde un poquito de gracia
de los demás,
pero mi reflejo es solo un reflejo
y la gracia no es una integridad,
mi vida es tan solo un camino
que no se ha de volver a transitar,
así como no es la misma agua
la que corre siempre por el mismo río,
no somos iguales todos
en esta vida repleta de curiosidad.
Mi fé, cegada por mi alma
solo cree en lo que mi corazón
decide amar,
y así como es dificil
poder definir lo que es esto
solo digo que el amor
contiene toda la verdad,
pero ese es mi parecer.

Antes de irme

Antes de irme por los caminos del tiempo,
quiero dejar mi huella bien marcada
en el mar inmenso de la vida,
saber que la brutalidad de mis ojos
así como la de mis manos
no quedará enterrada,
porque si soy un hombre
con el reflejo de querer sobrevivir,
también soy un corazón
que no prefiere morir.
Mis pagos, así como mis raíces,
firman mi epitafio de aire
antes de que me llegue la noche,
pero el surco por donde he naufragado
registra mis razones de vida
y me defninen como entidad,
es así que lo que dejo tras de mí
define de forma exacta quien soy.
Caminante son mis hueyas
y allá dios que será divino,
así como Machado y Silvio
yo me muero como viví.

Apabullado me encuentro

Apabullada se encuentra la ciudad
con cánceres que a esta altura
ya no tienen piedad por la edad,
varias voces rotas en el tren
que viajan sin destino
observadas por ojos que no las ven,
las cataratas de los llantos
inundan todas las alcobas
donde el olvido dejó su manto,
la caravana de placeres
que cursaba por las duchas
se olvidó de sus quehaceres.

La misma sentencia del alcohol
la lleva enterita tu perfume
que no se esfuma ni con el sol,
la pasarela de tus alegrías
se quedó sin modelitos
que me besen cada día,
las navegatas de tu corazón
tienen visa de naufragantes
desde que partieron de mi pasión.

El tiempo que me roba tu ausencia
tritura como arena mis huesos
y como ceniza mi decencia
pero mi flaco corazón
más fuerte que sincero
mantiene erguida mi presencia.

Emisarios

Como cuesta despedirse
de la tranquilidad de la cama,
enfrentar a todos los dramas
que asoman en el porvenir,
ver tanto pecado sin redimirse
tanta locura que enferma mata
y ningun emisario acata
lo que no se puede decir,
como cuesta levantarse
tambaleando en media noche
sabiendo que ningun broche
la da cierre a esta tempestad,
¿quién habrá de animarse
a correr frío por los vientos
que no vienen contentos
sino llenos de maldad?.

En mi que fuerzas sobran
hay algo que me entorpece
y por dentro me estremece
querer y no poder,
sé que la codicia cobra
y mi bien oculta burguesía
no me deja ver el día
en que la pueda romper,
hay quienes mueren lento
y se pasan midendo el morir,
hay quiens solo por ver vivir
no se preguntan ni los riesgos,
¿quién dara fin al cuento
que no tiene final feliz
y llegará a su matriz
sin dejar a lado su sesgo?.

Habrá que replantearse
cuánto de razón nos queda
y si podemos en esta reuda
hacer otra cosa que no sea odiar,
habrá que manifestarse
como sea necesario
yo elijo seguir a los emisarios
que murieron por amar.

Sueños de Jazz

Sueños de una noche de Jazz
bajo las estrellas del saxofón,
viendo las luces ir a más
siendo ellas solas una canción,
sueños de una noche de Jazz
de copetines de burdel
con sonidos viajando al raz
de esta luna de miel,
sueños de una noche de Jazz
que parecen no acabar
viejas ilusiones al compas
de nostalgias de amar.