Borrador

Miro tus ojos descabellados
que brillan como el reflejo
de la luna en el agua,
eres tierna como la vida
y mortal como su final,
tu vientre es mi pan
como tus labios son mi vino,
bendita seas mujer
que me regalas tu sudor
bajo la tenue sombra de la oscuridad.

Declárate rebelde

Que la angustia no adorne tus vicios
y contemple silenciosa tu deterioro
pues caen tus labios palpitando muerte
bajo un cielo estrellado,
búscate ganarte el premio
más dificil de conseguir en la vida,
un par de sonrisas viajeras
y un amor con el cual abandonarse a la locura.
Vive con el doble de oxígeno
para que tu garganta pueda tronar
en una lluvia de risas,
abandona la idea absoluta
de torturarte con vergüenzas,
todo lo que vuela entre tus pelos
sácalo a flote para que reluzca
y vive soñando que despiertas
en un sueño tan bello y alegre
como tu sonrisa.
Declárate rebelde por ser alegre
en días como los de hoy.

El escritor y la soledad

Él va en busca de la soledad
apabullado por tanta compañía,
quiere un espacio para pensarse,
donde reglexionar
todas sus agonías y alegrías,
quiere divertirse consigo mismo,
ser el rey de un mundo dominado por él,
busca ser quien tenga la palabra
bajo un cielo que brilla
adornado por el sol.
Él va en busca de la soledad
y no duda donde buscarla,
sabe en que lugar se siente cómodo
como un pez en el aire
o un pájaro en el mar,
los segundos pasan como queriendo apurar
sus ansias de ser siempre joven,
de mantener su historia viva
como testigo de sí mismo,
pero la manecilla del reloj no lo logra
y él esta sereno
porque sabe su pasado
y más sabe quien es,
un escritor a duras penas,
pero escritor al fin,
y va a buscar a la soledad
en uno de sus versos.

Es frío

Es frío el río que nos separa,
hay una ausencia entre medio
que no se cubre ni con rezar,
parece que los segundos no pasan
y las estrellas rebeldes
no te dicen mis besos ni me quieren besar,
todo cuanto se haya
en esta noche
no es más que un simple teatro,
una agonía disfrazada de canción,
un dolor mascado por mis entrañas.
Te pienso como suelo pensarte en estas noches,
lejana como mi niñez,
cercana como la muerte,
enamorada como la vida,
me cueste reflejarme en mi espejo,
tu ausencia me hace débil
y tu nostalgia me vuelve pobre,
siento como si mi corazón
tomara vuelo alejándose
de mis tristes ojos,
solo queda el silencio,
solo queda esperar que vuelvas
como vuelve la primavera,
como regresa el sol cada mañana.
Mis manos sufren sus castigos
posadas en el rincón de tu alma,
mis pies delirantes gritan
reclamando tus paseos
y mi cuerpo siente
tus besos asoleados de ayer,
vaya si me cuesta el no verte.
Hoy será una de las noches mas frías,
fría la luna como el río que nos separa,
ruego porque te abandones a tus sueños
y vuelvas
como vuelve la primavera
despúes del frío.

Escribiendo

Me siento como un difunto,
como un niño perdido
en medio de las multitudes,
me siento como desaparado
y abandonado a todo olvido,
me aborda una angustia
digna de la soledad,
me siento como si no fuera yo,
como si la noche fuese más
que mis verdades,
como si la luna fuese más
que mi amor.
Pasa que mis manos se encuentran inquietas
llenas de miedo,
le temen a la torpeza de mis emociones
y a la complejidad de mis días,
huyen de mis vagas inquietudes...
... y mis ojos, huérfanos de locura
lloran tristes las noches que pasan
y las cosas que no se escriben,
pues pasan los días
y no logro retratarme.
Hoy al fin parece que me encuentro,
hoy al fin es un poema nuevo,
hoy al fin logro derribar la angustia
que me urge al no escribir.

El caballo de la Revolución

Pobre caballo,
se encuentra tendido
en la tristeza,
se ve a sí mismo como un fracaso,
decearía no haber nacido,
ni los traidores y aduladores
se sienten así
cuando se ven frente al espejo,
es que quien es responsable
de la muerte de alguien querido
no tiene descanso en su conciencia.
Pobre caballo,
se encuentra flaco y nostálgico,
se encuentra viejo y obsoleto
como una pieza atrofiada de un coche,
es que el tiempo ha pasado
como las nuves de primavera
que frotan el cielo y lo desnudan
dejando su piel azul al descubierto,
el tiempo ha pasado y ni el agua
ni la comida
han hecho olvidar al caballo de su culpa,
de ese enorme atropello
que lo condenó de por vida,
y así piensa:
"Sí solo ubiese sido más maduro,
si la sorpresa no ubiese aparecido en mi cuerpo,
si me ubiese dado cuenta de lo que pasaría,
hoy estaría en paz como esa estrella que posa
en el firmamento llena de paz, vida y muerte".
Pobre caballo,
yo lo veo desde mi lugar de omnisapiente
(no como un dios sino como un poeta)
y lo compadezco,
no fue su culpa que su tripulante estuviese tan vivo
y que haya sido como yo un poeta.

Ella decidió

Ella me mandó a mudar
la tarde en que no pude olvidarla,
yo era demasiado novato en el amor
y ella del mismo la dueña,
decidió antes de que la puediera olvidar
que lo nuestro pertenecía al pasado,
que era imposible llegar a primavera
y que el frío de ese solitario invierno
era la sentencia de mi ilusión.
Decidió que mi pena
durara por largo rato,
así como un fantasma,
paseaba por las calles
ahogado en tristeza y repleto de dolor,
es dificil evadir la soledad
en tiempos que uno es muy tierno.

Ser o no ser, he ahí mi problema

El no ser implica
ser un súbdito de los que,
de alguna manera aunque inutil,
son,
implica cerrar la boca
ante los estallidos de los que son
frente a uno que no es,
el no ser requiere
una paciencia pennitenciaria,
un gran refugio dentro de uno,
pues el que es
desborda su frustración de ser
sobre quien no es,
porque éste se encuentra
más debil.
Es así que los que son
gozan de un privilegio único,
de un status ganado
a fuerza de la mentira,
y uno que no es
a pestar de haber sido alguna vez
se vé huerfano ante un mundo
que le exige ser
cuando uno no lo quiere ser.

Tonada de lo que aprendí

Los días dificiles
son como el agua
que deja en la ropa
todo su sudor,
pero al fin sale el sol
y como con surte
seca la boca,
y uno se da cuenta
que lo feo pasó.
Aprendí que mis padres
no tienen mi edad,
que la locura
no conoce su fin,
que los días que pasan
son como una puerta
que uno decide
si la quiere abrir.
Aprendí que las noches
llueven de estrellas
cuando el cielo
se puebla de amor,
aprendí que estar solo
es un fastidio
y que le quita a la vida
todo su color,
todo su color.

SIn titulo

Uno piensa sortearse los días
plantando un futuro,
partiendo los abrazos
o haciendose el fuerte,
piensa que con bocetos
y rastros de poesía
uno puede sobrevivir
a días sin gloria,
que puede escaparse
de una cruel rutina,
pero al final
todo es desgano,
es como un trauma infantil
pues los días nos persiguen
desde que nacemos
y nos acompañan
cuando al corazón
no le quedan latidos,
es así que la fatiga
navega por nuestro cuerpo
sobre la sangre
y cautiva de forma exquisita
a nuestra psiquis
con mensajes terribles
sobre aniquilación.

Duele

Duele ver como uno es a veces
tan solo un respaldo,
un obsoleto beso perdido
que se queda con ganas de crecer
y muere entre sábanas tiezas
y bien armadas.
Duele el andar sin ganas
queriendo volar
a otro lado lejos de monotonía,
lejos de la formalidad,
queriendo escaparse
de la rutina,
esa maldita costumbre
que va matando a la pasión
como el cigarro mata al hombre,
pues llena sus pulmones
con noches solitarias
y ataca al corazón
con el aburrido sueño que se tiene en companía.
Duele el no poder entrar
dentro del cuerpo que uno quiere
pero mucho más duele
el no poder entrar en su cabeza
y en su corazón,
que triste que vuelve todo el tiempo,
espero que algún día
todo pueda revivir.

Por la calle

Ahí voy
entre los viejos edificios
y las casas recicladas,
entre los institutos
y los árboles verdes
que cubren las calles,
ahí voy entre catedrales
y santuarios,
entre jardines y autos,
ahí voy entre dos veredas
pues por la calle voy.
Ahí voy
como buscandome la vida,
como pretendiendo resolver mi futuro,
ahí voy sin prisas
pero con ansias,
sin certezas
pero con gusto,
ahí voy a paso largo y rápido
esquivando los atropellos de la gente
pues por la calle voy.
Ahí voy
sabiendo que es primavera
y que están todos
con aires de fin de año,
ahí voy
porque estoy cansado de quedarme,
ahí voy
con un objetivo claro
pues por la calle voy.

Así es tan fácil

Así es tan fácil
desprenderse del yugo del país
y volar por otras industrias
y navegar otros mares,
fingir que el pasado es olvido
y el futuro está en otro lugar,
ser un músico rebelde
de ropas caras en harapos
y guitarras gastadas por demás,
es tan fácil
como ver pasar el amor frente a tus ojos,
como sentir que la miseria es imposible,
como llenarse la boca estupideces
dignas de ser calladas.
Así es tan fácil
estar atado al yugo de la mediocridad,
ser un títere del suicidio
y ser una víctima más
de la indiferencia,
porque van dejando solos
a quien pide ayudas a lágrimas,
va ignorando con prisa
a quien precisa más,
y va despojando a quien las manos no se lava
a quien sabe que la vida
así no puede ser.

Desaparecidos

Los desaparecidos
son unos de los tantos inmortales,
así como los heroes y los villanos,
así como los ángeles y los erejes,
pero con una diferencia,
pues no hay ángeles de vida eterna
y no hay ereje que dure cien años,
no hay heroes que peleen todas las guerras
y no hay villanos que se rían por siempre,
todos tienen como la vida mortal un ciclo,
una vida útil o inutil
la cual concluye en un final.
Los desaparecidos
son como un suspenso
en el tiempo y en el espacio,
una catástrofe para la muerte
y un desacierto para la vida,
vagan sin destino por los ojos
de las personas,
se posan en sus carteles y en sus panfletos,
se manifiestan a través de sus lágrimas
y sus pañuelos desechos...
todos saben que ha nacido un desaparecido
pues nadie duda de las concesiones del mundo,
pero quién sabe hoy
si está vivo o está muerto,
pues están desaparecidos.

Mirada sin fin

En lo profundo de tus ojos veo
a dos niños enamorados,
pues es tu corazón quien grita fuerte
y son tus lágrimas su voz.
Parece como si verte fuera
una esperanza que brota por la vida,
como si fuera la sorpresa
de algo mejor,
parece como si el amor
se sobresaliera por tu rostro
como sobresale por el alba el sol.
Así es que en la distancia
cuando todo es olvido y fracaso,
me pongo a pensar en tus ojos
como un descanzo,
como una cama repleta de afrodisíacos y somníferos,
pues es tu mirada una entera mezcla
de sueños y pasión.
Yo veo como me miras
desde la distancia, desde el espacio donde estés
pues me miras con los ojos del alma
y puedes ver lo que se encuentra en mi interior,
es como si tu mirada
no tuviera fin.

Quedate acá

Con el complejo de Edipo
vi la luz al nacer,
en los ojos de mi madre
el amor ví florecer,
como un pequeño retoño
que empieza a crecer
mi corazón se volvió gigante
con la mirada de esa mujer.
Cinco años me duraron
más bien fueron casi seis,
cuando esa niña de ojos verdes
me vió en túnica correr,
ella era más grande
y yo un poco más infantil,
desde ese momento me di cuenta
que las mayores eran para mi.
Pero sus días pasaron
y la túnica me siguió,
todavía recuerdo el año
en que otra nena apareció,
me impresionaba su altura
para mi era una mujer,
hoy sé que fui muy niño
y no la supe comprender.
La adolescencia se venía
con sus miedos de acné
y desde mi ventana vi a la vida
posarse sobre dos pies,
con un cuerpo memorable
rodeada de no se quién,
pensé entonces que los ángeles
tenían cuerpo de mujer.
En el transcurso de los años
la inocencia me pesó,
me estrorbaba la idea
de no saber quien soy,
así de a poco fui creciendo
y fui de armas tomar,
pues me di cuenta que las mujeres
no tienen alas para volar.
Del extranjero se vino
una dulce revelación,
una mujer morena
digna de una canción,
decir que yo no sabía
que el amor no puede durar
cuando uno día a día
pasa a su casa sin antes pasear.
De pronto me encontré
sin lugar donde escapar,
es dificil ser fugitivo
cuando persigue la soledad,
y las noches me abordaron
mucho frío y copetín,
los perros de la calle
me hacían acordar a mi.
De los errores uno aprende
y no hay mejor forma de olvidar
a un amor que buscando
otra muchacha a la cual besar,
así me fui paseando
por las mujeres pensando en mi,
pido disculpas si soñaron
poder conmigo ser feliz.
Como buen detective
encontré a una rufian
que entre puros machos
me solía mirar,
yo fui uno de sus asaltos
y ella mi vanidad,
quizás hice mal en dejarla
tendida en la soledad.
El verano me encontró
y yo sin saber que hacer,
así los estudios me abordaron
sin ninguna mujer,
que puede hacer uno entonces
si no sabe remontar
las cometas en el cielo
nocturno del amar.
Su actitud me contuvo
unas ganas de gritar,
apareció en el momento justo
en que uno debe olvidar,
probé suerte y tuve
que aprender a vencer
la derrota absurda
de perder a una mujer.
Pero después de la noche
el sol aparece al fin
donde el corazón es más fragil
donde hace falta un querubín,
y como por arte de magia
y por arte de los dos
la vi mirandome como si fuera
a quien ella siempre esperó.
Ahora siempre me encuentro
separado de mi soledad
pues en su cama me siento
un hombre de verdad,
ha pasado mucho tiempo
desde que nací hasta acá
y recién ahora me encuentro
feliz de poder amar,
esa mujer es locura
es también mi enfermedad,
pues muero vivo y muero
cuando me dice con sus ojos
"quedate acá".

A Macarena

Aún en las noches más tristes
y en las penas mas sencillas,
mi corazón halado se posará en tu ventana
para escucharte y ser tu amigo,
y volará por sobre las estrellas...
y vendrá a contarme tus secretos.
Así iré yo como un caballero
para prestarte mi consuelo
y para demostrarte
que cuentas conmigo.

Que caiga la lluvia

Que caiga la lluvia,
que empape mi rostro incierto,
que me sirva cada gota de espejo
para ver cuantas heridas hablan por mis ojos,
que siga la tormenta su curso
y me deje navegar por sus aires tristes,
que me susurre al oído
cuanto me quiere.
Que los autos no vuelen
para que los garages sigan siendo
un buen refugio para los enamorados,
que lo moteles no cierren
para que los infieles desesperados
no pequen de descuidados.
Que las modas no pasen,
que sea un concurso al mas creativo,
que sea un desfile de carnavales,
que las funerarias cierren por ambiciosas.
Que la memoria crezca
como flor que nace en primavera
y realce sus pétalos para decorar
de vida la vida.
Que no pasen las horas,
que la noche nos encuentre
abandonados a nuestros sudores
y a nuestros besos,
y si en un rato amanece
que el sol no nos despida de la cama,
quedemonos aquí
que en tus brazos
la vida alcanza.

Dos de Noviembre

En estos días agitadamente lentos,
cardíacamente posibles
pero nefastamente intolerables,
la nostalgia se acuesta en la ciudad
como soñando con ella,
así los cementerios convocan mas gente
que el shopping
y los indiferentes se irritan,
las flores con las palomas vuelan
y los bananeros están de fiesta
por su día de zafra,
las lágrimas bañan las tierras
como una lluvia repleta de lamento.
De hoy nadie esta libre,
de hoy en todos los años
uno se acuerda de quien no tiene,
de hoy nadie se olvida
ya que la muerte siempre esta cerca.

Tomados de la mano

Tomados de la mano
pasan sobre el tiempo.
Esas dos personitas
llenas de noches y de estrellas,
llenas de besos y de memoria,
pasan como enfrentando a la muerte
ya que entre sus manos
fuertemente apretadas
se conserva la esperanza,
pues en el vientre de ella hay vida
y en los ojos de él también.
Tomados de la mano
pasan sobre el mundo.
Esas dos personitas
rodeadas de un mundo hostil
donde según dicen
no se puede criar ni una mascota,
ellos apuestan tomados de la mano
por ser felizmente pobres,
por dar lo que tienen,
le leche de los senos de ella
y el pan que desprende del sudor de él,
pues en el vientre de ella hay vida
y en los ojos de él también.
Tomados de la mano
viven su vida.
Esas dos personitas
con mas miseria que fortuna,
abren su corazón a la desdicha
dando a luz a su amor,
es que del vientre de ella ha surgido vida
y de los ojos de él,
el amor.

Si fueras una canción

Si fueras una princesa perdida
y no en mi corazón una herida
quizás me podrías entender,
si fueras un destino incierto
y mi corazón fuera tu desierto
quizás podríamos desparecer.

Tu vez
cuanto pájaro solitario
que se pasa por otario
por el miedo a vencer.
Yo estoy
como un perro sin correa
o un barco perdido en la marea
pues no sé a donde voy.

Si fueras el amor de mi vida
una mujer solo de ida
con un proyecto familiar,
si fueras quien peinará mis canas
y quien sane mis nanas
tal vez te quisiera olvidar.

Tú y yo
como en un cuento de hadas
donde un pez llorando canta
con su más humilde voz.
Más bien
plasmemos en la memoria
esa hermosa historia
que escribimos ayer.

Si fueras el reflejo de un ángel
que sentada en el parque
me espera para ir a cenar,
si fueras esa novia que estremece
y que extraño cuando llueve
yo no te podría amar.

Si....

Si la muerte se toma el esfuerzo de no aparecer
y la vida se esfuerza por desaparecer,
si las noches son aún más frías
que la soledad cuando está de luto,
si el corazón no grita
porque el alma se ha roto en mil partes...
hay que ser aún mas fuerte
que en los tiempos donde se suele ser feliz.

Despierto como lo hacen...

Despierto como lo hacen los milagros,
rendido y sereno sobre tus senos
con mis sueños entre tus manos
y mi cuerpo entre tus brazos,
contemplando tu latido que suena
como la campana del amor
o como el corazón de dios,
repasando cada rincon de tu vientre
y cada espacio de tu desnudez.
Mirandote navego sobre los fieros mares
que amanecen en tu mirada,
mientras me estremezco por los dulces arrivos
que cometen tus manos sobre mi,
así palpito cada segundo que pasa,
cada explosión de sensualidad
que desbunda por las sábanas
de nuestra fértil cama.
Despierto como lo hacen los milagros,
divinos y contentos,
con el deseo de que lo nuestro
sea aún más de lo que el amor puede ser,
y rezo sobre tu pecho
para poder tenerte más allá del tiempo
y más alla de la locura,
despierto deseando que siempre
pueda despertar a tu lado.

La rebeldía

Como un cliché de la adolescencia
la rebeldía se acerca a tiempo, sin pausa,
tiñe todos los trapos blancos de rojo
y todos los pensamientos en brabura
para amortiguar la bombas de la tradición.
Y así como un rui señor canta y vuela,
el joven anda y canta y ríe y sueña y sufre,
pues de otra manera no sería joven
y mucho menos rebelde,
es que la rebeldía no tiene gracia
si no se vive al máximo,
si no la vale cada gota de sudor
derramada desde el alma.
El acto rebelde, es en su corazón
igual al acto de amor
ya que este, el amor,
revoluciona todos los órdenes de la vida
y cambia de rumbo las mareas
y desvía los tornados,
va, transitando cual rayo de luz,
iluminando cada bosquejo oscuro
que mese sobre el alma de un hombre,
y es así que concluyo
que tanto en horas como las de hoy
como en segundos del pasado,
es siempre la rebeldía sinónimo de amor.

Tú y yo

Mi vida
te digo a vos como a mi,
cuando sea de madrugada por la casa
me gustaría ver que es lo que pasa
con esta noche que no tiene fin,
respeto
todos tus besos y los míos
como si fueran mi tosoro maternal,
lo nuestro no es tan solo algo carnal
es más bien un respeto entre los fríos.
Como digo
eres hermosa en tu desconcierto
pues mís sábanas te marean como a mí,
cuando llegue la hora de partir
veras que todos los amores ya habran muerto,
pues ahora
en este amor tan insignificante
y donde solo reina nuestra soledad
verás que ya a esta corta edad
yo siempre seré tu mejor amante.
Me despido
como le hecho muchas veces
cuando el miedo me empieza a engañar
pero si la noche se acostumbra a extrañar
volveré aunque los años ya me pesen,
hasta siempre
mi muchacha desconocida
no te olvides lo que alguna vez nos pasó
cuando la vida de repente nos casó
y en horas vivimos toda nuestra vida.

Pobre

Mi espacio es pobre,
digo,
algo típico como una familia
con problemas
para llegar a fin de mes
con las encomiendas de la vida.
Mis días
en sus momentos más asperos
son como ese rocío insoportable
proveniente de los invernos malos
que explota en la cara
con sus gotas como vidrio,
con su frío como muerte,
así son mis días dificiles,
prebicibles como un dia de oficina,
carente de sustancia
como una cancíon trillada y pobre,
falto de magia como los ilusionistas modernos.
Mi casa es pobre,
digo,
para una familia como las de hoy,
que trata de llevar un ritmo de vida burguesa
para estar atenta
a las demandas del mercado de trabajo,
para no sentirse desauciada
entre tanto cosumo inservible
y entre tanta miseria reprimida,
y por eso mi casa es pobre,
por la siempre latente urgencia
del desamparo,
por la cara amarga de las noches
de mis padres tristes y peleados,
por mi hermano hecho un bastión
y yo, con mi respiro que pide ayuda
y mi frustracíon por no poder ser
más útil.

Tu sonrisa

Es tu risa excelsa
como luna menguante,
brillante e intangible
en la distancia astral,
es como una flor
en pleno resplandor,
colorida e inmaginable
en su distinguible fulgor,
es tu risa la traducción
de tus tácitas intenciones
que palpitan en mi corazón
como si tu respiro
fuese un sigiloso sortilegio
que adivina nuestra hora de amar.
Yo, expectante e impaciente
debio al brillo de tus ojos
miro tu boca como si un milagro
de allí fuese a salir,
un milagro tal como tus palabras
o como tu lengua,
y es de esta manera
que te veo distinguida y brillante
cual sol de verano,
cual luna de Setiembre,
pues es tu cuerpo estirpe
de la luz más hermosa
que emana esta noche
que lleva tu sonrisa a cuestas.

Novicias primaverales

Como un boicot
aparece sin más la primavera,
con sus flores de miseria
y sus alergías de matadero,
próspera y bella
cual niño enamorado de su maestra
que besa sus notas
al pie de la vergüenza,
así va robando
todo lo solitario que deja
el invierno,
así va sacando
todas las prendas del ropero.
Sin más preámbulos
llega la primavera
con buenas noticias
y con malas novicias,
es un buen tiempo para arriesgarse
pero un mal tiempo
para el arriesgado,
es por esto que es la primavera
como una burla del timpo,
como una planta carnivora
sin alimento,
es sin más rodeos
una novia enamorada
a quien nunca nadie
le regaló una flor.

Mujer morena

Mis manos vibran
cual hombre en rabia,
tus piernas bien tibias
mi corazón dañan
porque eres serena
como la luz del alba,
como la arena.

Tú virgen e inmaculada
eres de seda,
pecho dañado
por la polvareda
que levanta el viento
en los días azules
de primavera.

Mis ojos te celan
pues no eres mía
en estas noches ruines
de caricias frías,
pero en el fondo
se que llevas el fuego
amoroso y hondo.

Pretendo enfadarme
y tenerte lejos
pero tus manos amables
son el reflejo
del amor que sientes,
que me eres sincera
y no me mientes.

Soy muchas veces terco
muchas veces duro,
es que a veces siento
que esto es el futuro,
unas sábanas aburridas
y un pobre libro
de páginas corridas.

Espero ser buen amante
mjuer morena,
amante como tu pecho
y mi condena,
disculpa mi atropello
es que tú eres todo
lo que yo quiero.

Despacio

Despacio como el sol que cae
avanzo sobre tus ropas
y te despojo de tu vergüenza,
rompo el silencio a besos
y deshago mi orgullo con tus ojos
que brillan como el rostro
de una niña feliz,
rehago mi vida en pos de tu cuerpo
y quito mis harapos
para ofrecerte mi corazón entero.
Despacio como el correr de las nubes
me adentro como un niño travieso y suspicaz
en el fondo de tus deseos
para ser un servidor de tus placeres,
busco con lebes susurros
transportarte a mi mundo
donde te veo y te siento
como un hombre siente la vida.
Despacio e intensamente
hago de nuestro momento
una fotografía para la memoria
de nuestro amor.

Padre

Padre se ha parado el mundo
desde que te has marchado
y nos has dejado sin tu palabra
y sin tus ojos condenados,
dejas este hogar mutilado
con su frío que como una daga
acecha nuestros corazones
con una crueldad vaga.
Padre se ha parado el mundo
y no se de tu vida,
yo sé que en esta noche tú
recuerdas trozos de la mía,
que descansas a las corridas
para venir a este techo
que nos protege de la miseria
y que has construido con tu pecho.
Padre soy ya un hombre
y se que tú lo sabes,
pero tu mano fuerte
y tu sonrisa cabe
para que me sienta niño,
y en esta casa todos saben
que sin ti no hay fuerza,
que todo es un abandono,
que eres de este árbol corteza.
Padre vuelve pronto
pues la lejanía a ambos daña,
espero que te encuentres bien
y llama pues aquí se te extraña.

La noche y los Romeos

La noche te ha esperado tantas veces
desde el verano
que sentía su soledad
como un tema inminente,
ya iba suspendiendo sus fríos
y sus nubes,
ya iba suspendiendo sus calores
y sus mares,
ya me iba dejando sin mujeres
y sin alcohol de mala calidad,
porque la noche es rencorosa
y no le sonríe al abandono,
es más, lo siente
como una broma de mal gusto,
como si ella fuese Julieta
y su Romeo le haya sido infiel,
proque al fin y al cabo
la infidelidad tocó a su puerta
pues tú y yo, Romeo juntos,
separados nadie
la dejamos sola y esperando
a la vuelta de la amistad.
Ha pasado tiempo
desde que los reyes han caído
salvando sus coronas
de orgullo y cobardía,
pero hoy los señores
como dos buenos campesinos
agachan la cabeza
para trabajarse como amigos
y seguir siendole fiel
a la noche.

Hace mas de unos cien dias

Hace más de unos cien días
que marchaba solo en las noches
como el ginete sin cabeza
o un murciélago sin alas,
viviendo cosas muy raras
sin mucha cerbeza
y sin frutillas de broche.

Pero desde la otra madrugada
cuando despertamos a pie
bajo un cielo de pastel
y con el cansancio a cuestas
fue que me di cuenta
que somos más grandes que ayer
y el pensar hace bien.

Como un viejo jóven
o un humano sin el abrigo
que le brindan sus cercanos
cuando la noche se enfría,
es que he pensado mi vida
con mis mismas manos
pero esta vez contigo.

El mal de amores

Como una piedra en el zapato
el mal de amores acribilla
a quien lo padece
y le genera molestias
capaces de hacer enojar
hasta a la persona mas serena,
el mal de amores
como una angustia
entorpese las alegrías
y asusta a los intentos infelices
de ser algo feliz,
viaja por los mares de la nostalgia
y hace las noches eternas
cual invierno polar.
El mal de amores
es como un vacío sin escrúpulos,
como la música sin instrumento
o como una comida sin placer,
el mal de amores
maldito por sus hazañas
es uno de los peores males
que uno puede tener.
Por suerte, como una novia herida
el mal de amores
me ha abandonado hace algún tiempo,
pues la suerte ha estado a mi lado
y una mujer en mi corazón.

Perdoname

Perdoname por ser joven
y dejarme guiar por mi vocación
por pasarme una canción
bailando con otra muchacha
por no poder darme la bendición
y no ruborizarme como remolacha
si la miro y pienso en pecar.

Perdoname si mis ojos se marean
siguiendo el contorno de unas caderas
hermosas como las flores de la pradera
donde hemos cultivado amor
pero es que de cualquier manera
no puedo despojarme de ese temblor
que me abarca al ver una mujer.

Perdoname mi consuelo
sé que quizás no soy tan correcto
y hasta parece falta de respeto
confesarte que mis ojos miran
otro cuerpo de sensualidad repleto
pero estos ojos a ti te admiran
por ser la única a la que yo me entrego.

Cruel invierno

Como un tornado
el aguacero se lleva el invierno,
de a poco deja sus alhajas blancas
como escarcha que colgaban de los autos,
deja sus humedos vidrios
y su humedad como neblina lila,
el invierno deja sus vicios
para convertirse en flores rojas
y azules y amarillas y transparentes,
flores rosadas de carne y hueso
pues las mujeres también florecen
cuando se termina el invierno.
Parece mentira
que hasta ayer los grados bajo cero
eran moneda corriente,
como una tortura a la cara que sufre
con esa llovizna impertinente
que como piedra estalla con las mejillas tiezas.
Menos mal que falta cada vez menos
para la primavera,
es que en invierno las noches son eternas
como la muerte
y visten de poco antojo a las parejas,
visten de tortura los ranchos de lata,
cruel frío que se asoma por la costa
y se desnuda sin filtro
para atormentar a los animales callejeros.

Dos besos

Doy dos besos de regalo,
uno para el sol
y otro para el amor,
doy dos besos de regalo
como un presagio,
como un anuncio
de que algo mejor está por venir.
Doy dos besos de regalo,
uno para la luna
otro para mi flor,
doy dos besos de regalo
como un descanzo,
para soñar sin perjucios
que el al sol
no le falta mucho por salir.
Doy dos besos de regalo,
uno para el sol
y otro para el amor,
doy dos besos a la vida risueña
que sin tristezas
logra sobrevivir.

El ocio

Este día como otros tantos
me hacen acordar
a una aburrida película yankee
o a una torpe canción
de los años ´70,
es que los días así
repletos de ausencias,
tan vacíos que ni nostalgia queda,
tan terminales como la noche misma,
son como una puñalada
por la espalda al trabajo y el corazón,
como un disparo
en la cien a quemarropa,
porque en los días así
tan huérfanos de actividades,
solo al ocio se le ocurre llegar.

Tú, así

Tú, así de desnuda y dulce
con tus senos como flores
que atraen a todo picaflor enamorado,
con tus caderas como tallo
de un cuerpo pincelado en acuarela,
con tus ojos oscuros
llenos de ternura
como un poema de amor,
tú, así de sabia y sorprendente
me has dejado al aire invadido
por tu aroma a rosas vivas,
me has dejado un corazón desesperado
y un alma serena y apasible
y unos labios curados de locura
sin miedo a descubrirte.
Tú, así de desnuda y dulce
me has revelado
los secretos que guardas por dentro,
húmedos deseos de pan y vino,
o en otros términos
de amor y lujuria,
tú, así de inteligente y valiente
me has mostrado cuanto vale
hacer un salto a ciegas,
animarse a perderse en la noche
para encontrarse
como el sol y la luna
se encuentran en un eclipse,
me has enseñado
la importancia de sentirse importante
en las carreras más dificiles
y aún en los momentos mas tontos.
Tú, así de desnuda y dulce
eres como una dulce melodía,
como el sonido del mar
al romper contra las rocas,
eres más bien,
tú, así de desnuda y dulce
como el latido que necesito
para poder continuar.

Soy un agricultor

He cambiado mi peinado
más de cien veces,
aunque igual crece
en todos los años,
he cambiado mi rebaño
porque me cansan
las criaturas que pasan
sin tomar vino ni coraje.
He dejado pasar la muerte
por despistado,
es que al enamorado
no hay mal que lo atraiga,
es la idea que se arraiga
a lo más sencillo,
que no falte el panecillo
para el desayuno.

Sobreviví a los bosques oscuros
como quien sobrevive a la codicia,
sobreviví a los duros fusiles
sin hacer de su batallón requisa.

Hoy a lo mas duro
le he pasado revista
para no perder de vista
mi orgulloso pasado,
he visto a mi lado
la soledad sin sonrisa,
pues yo sin prisa
la he dejado sola.
Hoy mi vida reluce
cual corazón curado,
hoy es el apurado
quien me quizo hecho trizas,
hoy he lavado mi camisa
con mi sangre pura,
repleta de la ternura
que desprende la noche.

Soy joven y por eso levanto
mi bandera pura y sin nombre,
no importan las consecuencias
ni cuanto la vida me cobre.

Mi madre sueña
para mi un buen futuro,
donde no sean los muros
frutos de la pobreza,
donde sea una certeza
ser un ilustrado
y no un enagenado
preso de mi ignorancia.
Mi madre sueña
un destello de primaveras
donde sean verdaderas
las flores de mi prado,
como pez yo nado
en mi propio río,
y es ahi donde el frío
no tiene jurisdicción.

Seré por siempre un enamorado
libre como un hombre muerto,
seré siempre un agricultor
orgulloso de mi vida y mi hurto.

No te culpo

Te tengo presa
como quien encierra a un canario
en una pequeña jaula,
presa porque no puedes
aunque quieras
liberarte de mi imagen
sonriente y serena,
aunque tu quieras
sentirte más que yo
o aunque quieras
pensar que no estoy ahí,
te es inevitable
acudir a mi ayuda
para ser un poco menos trizte
y un poco más apacible.
No te culpo,
si hay algo que aprendí
en mis días de cazador,
es que no hay bestia tan salvaje
que no se pueda matar.
Hoy te desangras por dentro
porque me fui de la casa
en donde se encuentra tu jaula,
porque te sientes sola
pese a la nueva compañía
y repito que no te culpo
por querer volar a mi cama
donde sabes que puedes ser feliz.

Confieso que nostalgio

Confieso que la nostalgia
como la soledad cuando esta sola,
procura conjugarse
en todas sus maneras posibles:
Yo nostalgio,
tú nostalgias,
nosotros nostalgiamos...
Es que en su forma más melancólica
no distingue presos de exiliados,
o solteros de casados,
o difuntos de enterrados
y marcha sola
cual caballo salvaje en pleno campo
rumbo a los corazones
que habitan a su manera
en el pasado
a veces color rosa,
otras veces color cepia
u otras veces gris.
La nostalgia como una horca
aprieta nudos en la garganta,
la nostalgia como capullo que madura
y revienta en mariposas dentro de la panza,
la nostalgia como migraña
que se libera en lágrimas de deseo,
la nostalgia como un mapa
donde se busca lo perdido,
donde se encuentra lo olvidado
y donde viejas flores vuelven a renacer.
Confieso que nostalgio
pese a mi juventud,
pues no hay nostalgia sin vida
y porque he vivido bien
tengo nostalgia,
tengo esa catarsis de melancolía,
esa añoransa que se prende
como si fuera una garrapata
en el corazón de mi alma.
Confieso que nostalgio
como lo hace un pobre viejo en invierno,
pero con una diferencia,
él ya no puede vivir futuras nostalgias
en cambio a mí
me quedan recuerdos por realizar.

La esperanza

De la esperanza hay que hacer una flor,
un elemento natural
que se pueda ir construyendo
con cada gota de agua y con cada rayo de sol,
donde los pétalos se rebelen
cual epitafio de la vida misma,
donde los pistilos se alzen
cual bandera limpia de tristeza.
Pero como toda flor
la esperanza tiene que tener un tayo
que la sostenga
en las peores tormentas encomendadas
por dios,
un cable a tierra para proveerse
del alimento que necesita.
Sin embargo la flor
luce más explendida una vez
que alza vuelo y se aleja
de su madre tierra
y su padre sol,
será por eso que mi esperanza
con pétalos amables
luce mucho más linda
cuando se trata
no de un privilegio hacia mí
sino un hermoso encuentro
de dos.

La mancha

Hay una mancha oscura y perversa
que recubre la piel de la vida,
al parecer se ha ido esparciendo
por el correr de los hombres
y por el transcurso de los años.
Esta mancha es triste;
es veneno si se compara
con el mal de amores,
es basura si se compara
con la cobardía,
es agonía si se compara
con la angustia,
es tanto tedio junto
que parece ser irrmediable
como nuestro dedo prensil
o como las alas de un colibrí.
Aterroriza hacerse la idea
de que como el Cáncer
esta mancha se va comiendo la vida,
le va chupando cual garrapata
la sangre y el agua que la conforman,
se roba las almas para aniquilarlas
como si el sobrevivir sea una fortuna
y el transcurrir un holocausto permanente.
No parece justo.
Tanto caos acudido,
tanto desastre sucedido
que parece que vivir
es estar siempre en bancarrota,
remando cada moneda para sobornar
al balsero que nos conduce a la rendición.
Entre tanta epidemia de cólera
al parecer la esperanza esta rota,
y no hay ingeniero capaz de levantar
este barco sin capitán.
Pero no estoy aquí para valerme de nostalgia
ni para servir al horror,
sino para grabarle en el alma
a esa mancha
que su tiempo se acabó.

Tengo un refugio

Sinceramente soy un cristiano
con más fuego que mejilla,
con más pecado que misericordia,
con más calambres que altruismo
pero con mucho amor en el corazón.

Tengo un refugio para el hambre
que usa de techo mi cabeza,
soy libre como un relámpago
que viaja de la tierra al cielo
como un hombre que alcanza la gloria.

El sexo esta mal

Ni dopado ni obcseno
me atrevo a afirmar
que los horrores del hombre
son debido a la lujuria
y el libido.
Es así que el sexo
mueve a los horrendos
como el viento a las hojas,
es así que el cuero
pide más sangre que libro,
porque el placer no tiene precio
y al parecer no se vende
por nada,
ni siquiera por una vida.
Es un tanto cruel
llegar al spupuesto
de que estamos tan embarrados,
sin más remedio que el tiempo
(si es que el tiempo contiene
vitaminas para el corazón)
sin más esperanza
que trozos de quimeras esparcidas.
Y por esto,
por la simple devolución
que nos da la civilisación,
simple y desamparada,
simple y poco útil
es que uno no debe dejarse
llevar por las corrientes.
Saltar por un abismo
si es necesario para ser único,
volar en mil pedasos
un cuartel de mala muerte
y varios acondicionadores,
sembrar una semilla
que crezca hasta en el desierto
menos fértil y más
caluroso o más
frío.
Es que el lujo
que al fin y al cabo propone
en estos tiempos de perdidos
quien es nuestro emperador,
no son más que medios
para tener mas coitos
con mujeres mas falsas
y supuestamente bellas.
Es tan así
que en ciertas tribus desconocidas
no es el hambre ni el ocio
lo que les preocupa,
no es la salud ni la educación
un problema para ellos,
pero si traman caprichos
para tener más
y más y más y más,
y con ello el sexo
el sexo y el sexo.
Triste es la idea de pensar
que la cosa más hermosa
que una persona pueda conocer,
sea el motivo para tantas
atrocidades.

El sexto así no será

Hace tiempo que se hace dificil
poder cantarle con voz al amor,
tantos ríos que se forman de sangre,
tantos muertos de ojos sin color,
el miedo que va inundando las calles
sin una pizca de piedad,
tantos pobres hombres que se emputecen
pues el pánico es una enfermedad.

Este Agosto es tan peligroso
como el ácido resvalando por la piel,
cuánto de Jesús nos falta
cuánta sangre convertida en miel,
dulce la niña que llora en silencio
el arrebato de toda su vida,
pobre niña defraudada
pobre mi tierra querida.

A pesar de los siglos
la peresecución se siente,
el tabú de ser de izquierda
se vive como se miente,
que no lo sepa el patrón
que festejé por el frente,
que no sepa que a los rojos
no los traiciono ni por muerte.

Esta mi América en que he nacido
ve en el horizonte su amanecer,
aunque demonios de muerte
quieran apagar el sol por nacer,
cinco siglos de explotación
cinco siglos igual,
cinco siglos de triztesa
el sexto así no será

Sin titulo

Te amo porque he visto
tu nombre grabado en la paz,
aunque de pacifista tengas poco,
te amo porque me quitas el miedo
aunque de miedosa tengas mucho,
te amo porque así
no me preocupa la muerte,
no hay triztesa peor
que la que me invade cuando pienso
que puedo perderte.
Soy un súbdito de tus antojos
que no reconoce recompensa suficiente
para abandonarte por mis servicios prestados,
soy un ladrón sin máscara
que te roba sin tregua tus ojos,
soy más de lo que solía hacer
desde que te conocí
porque hiciste que te de lo mejor.

El color rojo

En el silencio de la lujuria
se alhojan los deseos del los sueños,
en esas miradas repentinas,
en esas caricas disparejas,
se asilan en el color rojo
que viste y desviste
a la reluciente pintura,
a los trazos excelsos
que solo son dignos de formar
la silueta de una mujer.
La fama de la noche
y su eminente soledad
hacen reverdecer
los prados tristes y cansados
de la rutinara rutina del estrés,
pues es ella (la noche)
quien propicia de mejor manera
el momento en que los deseos
se vuelven, sin problemas,
realidad.
El color rojo
tiene mi apollo
si se trata de pintar con él
la tez morena
de mi mujer.

Dos por tres

Dos por tres
puede que pase un pez
por el mar de tus lágrimas,
anfibio coqueto y sin duelo
portando una bandera,
portando la responsabilidad
de hacerte libre frente a la desgracia.

Dos por tres
pasa lo que no queremos,
como una furia de dios,
como un duelo de titanes,
y uno se pone triste,
pero ese uno restante,
ese uno por tres
basta para mostrar
que la vida merece ser vivida.

El tercer mundo

Quiero densudar las voces
que me reclaman sin consuelo
que sin miras me alce en vuelo
con mis pequeñas alas rotas,
que rearme bien mis votas
para trepar hasta la cornisa
donde podré encontrar la risa.

Mi voz se desdibuja cual dilubio
mientras el tiempo es un tedio,
la desigualdad no tiene remedio
y parece que no tuviera cura,
si yo pudiera pedirle a la luna
un simple y humilde deseo,
"que la desgracia se tome un recreo".

De forma utópica y serena
trato de manejar mi vida,
aunque a veces las movidas
son estúpidas desesperaciones,
pero revivo con apariciones
de amigos incondicionales
que me traen abrazos emocionales.

Lo pequeño suele hacer juego
con la grandeza del amable,
el error puede ser condenable
siempre y cuando sea absurdo,
no es pecado ser un poco rudo
más bien ser imperfecto es humano
no hay quien tenga de dios la mano.

De todos los mundos me tocó este
el tercero contando desde sol,
la ironía es de lo peor
pues nací en el tercer mundo
con un pueblo poco iracundo
pero que no le falta rebeldía,
ya nos llegará la luz del día.

Adagio del Eden hecho mujer

De que paisaje tomaste tu vida
para convertirte en mi paraíso,
bella como siempre, como la luna,
como la propicia tierra que piso,
tus ojos que como estrella
marcan el camino hacia mi muerte
como no pude ser de otra manera
pues dominas mi corazón rupestre.
Divina la forma en que atormentas
todas las maldiciones que me llueven,
así como quien se come la carne
de las criaturas cuando mueren,
parece como si brindaras huracanes
para barrer con las cruelese fieras
para que yo pueda vivir una vida
sin terror y sin miserias.
Parece como si dios fuese poeta
y te haya escrito a vos entera,
desde tus pies chiquitos
hasta tu dulce mirada certera,
quizás algún día tú no seas
el Eden en el cual me siento vivo,
pero ten en cuenta algo
tú siempre estarás conmigo.

Adulto

Tenía 13 años de infancia
y 52 de esfuerzo triste,
con pequeñas fragancias
que vuelan sin piedad
a su ropero y lo visten,
más no tenía pasaporte
que lo llevara al norte
donde se hallaba su verdad.

Mascaba semilla de tabaco
con sensación a muerte,
más dominaba de taco
la vida intranquila
sin descanso ni suerte,
no duerme quien sufre
por miedo a que la cumbre
se derrumbe sobre lo que maquina.

Sonaba como joven
al verse frente al espejo,
aunque las piernas le roben
sus ganas de no ceder
frente sus pelos de conoejo,
y ahora como hojas marchito
se acuerda de cuando chiquito
era más libre que ayer.

Yo fui alguna vez

Yo fui alguna vez quién tiró la primera piedra
y quien escondió primero la mano,
yo fui alguna vez quien llenó de termitas la madera
conque se habia cubierto un hermano,
yo fui alguna vez un rufián de poca monta
que se olvidaba a sí mismo
por tenerle miedo a la derrota.

Yo fui alguna vez un magestuoso rey
con un palacio repleto de virtudes,
yo fui alguna vez quien siempre quise ser
volando en un cielo repleto de querubes,
yo fui alguna vez un ejemplo de persona
sin temor de sonar soverbio
pues no peca quien perdona.

No importa el lado
en que la luz del sol me besa,
yo tengo una sola cabeza
que se equivoca y se enamora,
que pide perdón con la honra
de definir mi corazón.

Yo fui alguna vez un ángel sin alas
pues vivía en el seno del infierno,
yo alguna vez un diablo de pico y pala
que procuraba reformar el cielo,
yo fui alguna vez un altruista
con complejos de pequeño
pero con alma de alpinista.

Yo fui alguna vez un ratón de laboratorio
controlado por las manos de un señor,
yo fui alguna vez quien cantaba a coro
tonadas libres dignas de un ruiseñor,
yo fui alguna vez la imagen de un epitafio
que alumbraba toda una vida
sin dar pronósticos o presagios.

No importa el lado
en que la luz del sol me besa,
yo tengo una sola cabeza
que se equivoca y se enamora,
que pide perdón con la honra
de definir mi corazón.

Yo fui alguna vez un niño alegre
que sabía soñar tan solo con la brisa,
yo fui alguna vez una persona deleble
que rogaba por saltar de una cornisa,
yo fui alguna vez un pequeño absurdo
que parecía de otro planeta
con un amor tan crudo.

Pero hoy yo soy un hombre valiente
sensible a cuanto mi alrededor pasa,
un hombre que siempre arremete
contra el sicario que lastime mi casa,
hoy soy un poeta que plasma sus versos
como el amor le planta a la muerte
en su corazón uno de sus besos.

A veces a la hora de dormir

A veces a la hora de dormir
suelo acostumbrarme a la luz
que emite de duelo la luna,
mis ojos se atreven audaces
a convertirse en una cruz
de muy poca fortuna,
así puedo sentir el aire fresco
que me deja al descubierto
frente a mi locura,
así puede imaginarte
mojada y oscura.

Mis manos van taneando la noche y tú
te vistes como el cielo de azul,
tus manos van tanteando mi corazón y yo
sueño que cuento con tu amor.

A veces a la hora de dormir
la sede se convierte en tortura
y mi sueño en el castigo,
siento que Morfeo me quiere ver
confundido y sin cura
sin ella y muy mal contigo,
quizás quiera hacerme su aprendiz
convirtiendome en un infeliz
para poder ser dios,
pero eres digna de mi insomnio
mientras no te diga adiós.

Mis manos van taneando la noche y tú
te vistes como el cielo de azul,
tus manos van tanteando mi corazón y yo
sueño que cuento con tu amor.

Carmela

Dime Carmela
en donde has forjado el corazón
para aguantar semejante baluarte,
que no te violenta ni al desnudarte
pero balbucea sin prejucios
adulaciones a ojos que no son de vos,
al parecer
se me ocurre fácilmente la idea
de que sabes que muere si le dices adiós,
de que al borde de tu almohada ni dios
se atreve a ignorarte
pues puedes ser todo menos mujer fea.

Mira que a veces soy de llorar
cuando se me da por mirar
tus ojos serenos que lo suelen amar.
Mira que a veces soy de no creer
pues río contento al saber
que nunca te dejará porque lo sabes querer.

Dime Carmela
como siente tu corazón herido
la pérdida de aquel que alguna vez te ganó,
dime como sabes tus labios sin la mano
en su dulce corazón
que hoy se encuentra dormido.

Mira que a veces lo suelo pensar
y se que tu siempre lo sueles soñar,
ese es el precio del difunto que se suele extrañar.

Adagio a una mujer

Es que la noche es profunda
como el sueño solemne en el que caigo
al encontrarte resgardada
entre mis brazos que como enredadera
se prenden a ti,
y las estrellas son suaves
como el tallo de tu cintura
que desborda fragiles pétalos
que llegan a mi.
Esa leve sonrisa que se apura
a florecer antes de la primavera
me contagia sin motivos
su breve calor
viniendo con sus tempestades
de besos y auroras
que alumbran mi porvenir,
como un poema sin dueño
o una canción sin instrumento
te hago mia para poder vivir.
Solo los dioses cautivan la magia
realizando hechizos
para que alguien lo venere,
pues entonces debo nombrarte diosa
pues yo he decidido ser fiel a ti.

Reclamo de paz

Al parecer ya no quedan fuerzas
pues se ha muerto toda voluntad de paz,
parece que la muerte ha volado al raz
de esta tierra bañanda en desdicha,
y es así que nuesta suerte ya esta dicha
y la desgracia va tapando de a poco el sol
si todavía vuela por los aires algo de amor
espero que no se demore ni se pierda.

Ya mi herore está enfermo y está viejo
yo no sé hasta cuando podrá aguantar,
a veces pensandolo me da por llorar
pues sin él para el fin falta menos,
es que el imperió arrebató ya los senos
que al pueblo alimentaba sin pedir
más que el amor que necesita para vivir
una madre la cual ama a sus hijos.

Si mi voz no le teme al viento
muchas voces serán imposibles de borrar
no habrá tormenta que sea capaz de llevar
el reclamo de nuestro amor al carajo,
somos gendarmes armados de badajo
que gritamos en silencio libertad
eso que solo se consigue con verdad
y con el cariño que a la vida yo le tengo.

A veces los altruistas

A veces los altruistas cometen el pecado
de ser modestamente soverbios
queriendo salvar primaveras polares,
valiendose de la maravillosa altura
que les ha regalado el sol
y la breve ilusión que les ha dejado el amor,
así van bailando valentías y temor
con coros responsables y niños sonrientes
libres del hambre y la soledad.
A veces llueve frente a la casa trizte
donde habita la audaz manera de no morir
y caen pobres las estrellas que alguna vez
radiaron su infancia alegre para acompañar al desauciado,
a veces las nubes y el frío se vuelven cómplices
para provocar al calor que se desprende de las manos
que acarician un corazón.
A veces mi alma se vuelve pobre huérfana de hambre y de vida
mientras ve morir sus prados fértiles y jóvenes,
mientras canta ese enano maldito
que se vuelve gigante cuando me siento en soledad,
y veo llover triztemente en mi reflejo
con mi rostro empañado por días crueles,
maldita la mañana en que me levante desesperanzado,
menos mal que existen los poetas y los altruistas
que me impulsan a seguir sintiendome vivo.

Es bueno ver la soledad

Si bien la soledad puede ser
una solemne tortura
a nuestra libertad como individuos,
a veces se torna fragil y agradable
y nos acompaña en el silencio.
A veces el exceso de absurdos
y la continuidad de las torpezas del amor
alimentan las ansias de estar por un momento solo,
solo de toda soledad,
solo solo,
correr por una aislada pista
llena de reflexiones y soles,
pues a veces uno solo necesita respirar.
Es por esto que la soledad
es a veces una de las mayores compañías
que uno se puede regalar,
siempre y cuando uno esté solo
y no se sienta solo.

Las costumbres y los acostumbrados

Las costumbres son
el corazón latente de las sociedades,
el mágico lazo que los hace a todos uno;
los acostumbrados en cambio son
el devenir muerto de la vida,
la maldita costumbre de sentirse un erudito.
Las costumbres son
la razón impune de no cambiar,
la fortaleza de las murallas ancestrales:
los acostumbrados en cambio son
la pésima agonía de lo estable,
el holgazan que se sirve de descanzar.
Las costumbres son
la ilusión de sentirse parte con la vida,
el festejo solemne de lo propio;
los acostumbrados en cambio son
la mezquindad de escaparse de lo solidario,
la brutal decepción del amor.
Es así que acostumbrarse a la vida
es darle la espalda al mar de gentes
que trancitan un mismo camino,
en cambio, dar riendas sueltas a las costumbres,
es resaltar entre las rosas que conforman el rosedal.

Engaño

Los ojos del engaño
son filosos como dos puñales,
viajan hasta el fondo del alma
para destrozar las ilusiones de la infacia,
así también sonrien creulmente
con los aguaceros tristes
que se desprenden del lagrimal,
como dos huracanes enardecidos
derriban todo cimiento
que construyeron con sus manos,
rompiendo las barreras del amor.

La familia la propiedad privada y el adulterio

Oye muchacha esclava
presa de las libertades aristocráticas,
¿cuánto vale un cielo repleto de riquesas?
quizás
¿toda una vida de infierno?
¿todo un amor sin dueño?
¿toda la miseria de la soledad?,
¿cuánto valen las riquesas dignas del cielo?
quizás
¿mcuhas manchas desbordando por tu piel?
¿muchas batallas dadas a perder?
¿muchas lágrimas guardadas por tu fé?.
Oye muchacha burguesa
cautiva de la moral y la transigencia,
cuéntame como lidias con tus ojos
a la hora de mirarte al espejo,
cuéntame como vives sin culpa
las dulces garras del adulterio,
cuéntame como vas a la cama
junto a tu marido
sin siquiera querer reír.
Será que la vida te ha llevado
a no querer darme la razón,
será que tus padres
te han encadenado el corazón,
o será que en los domingos de misa
la virgen que te mira
te crucifica como lo hicieron con Jesús.
Oye muchacha pecadora
que te escondes en mis brazos
para que nadie te juzgue,
que me mira de reojo sabiendo que mis labios
son el látigo maldito de la bendición,
a donde irá a parar tu familia y tus bienes
y también el Estado en asuntos que es de dos,
oye muchacha triste
qué lástima que no te quieras escapar.

Flores difuntas

¿Alguna vez le ha llevado usted
flores a algun muerto?
Yo no,
no quiero acontecer esa suerte aún,
pero imagino
que debe ser como un suplicio
un tanto aventurado y mazoquista,
algo así como una katarsis
en el interior de uno mismo,
pues llevarle flores a un muerto,
así como a un vivo,
refleja la necesidad de uno
de acondicionar agradablemente
el entorno del otro,
obligar a los ojos de quien recibe el regalo
a saciarse de plenitud vital,
sin embargo las flores,
empiezan a contar sus segundos
luego de cortadas de su lecho,
así la insignia de la vida como ser una rosa
pasa a ser la guadaña de la muerte
lego de ser arrebatada del rosal.
Por esto
no me he asomado a la tentación
de llevarle un ramo gigante de flores
a los muertos,
pues me parece en fin
un necesario inutil,
un vicio del cual es dificil de escapar,
prefiero dejarle un millón de sueños
que navegan tanto por la vida
como por la muerte,
que una linda flor.
¿Alguna vez le ha llevado usted
flores a algun Inmortal?
yo no he podido hacerlo,
pero no por las mismas razones
que explique anteriormente,
sino que, simplemente,
porque hay cosas más lindas
por regalar.

Rabia

Solo el lamento de una madre puede sucumbir
a todos los lactantes del mundo,
solo la furia de un padre puede matar
a todos los cobardes de rubro,
solo el destello que contiene el amor
le saca al hombre el tútlo de iracundo.

Si uno se jacta de las tierras de su merced
y siente que el mundo le queda chico,
si uno se olvida del agua y el pan
y se le pasa viviendo del vino,
si uno se vuelve ciego ante la tentación
por mucho que tenga nunca podrá ser rico.

Rabia por sentir la frustración
de no poder sentirme libre,
preso por la condenación
de no tener demasiados rifles.

Queda más allá de toda vanidad
la potestad de querer seguir vivo,
queda más allá de toda frustración
por navegar muchos ríos,
queda más allá de toda envida
querer que todos tengan lo mío.

Rabia por sentir la frustración
de no poder sentirme libre,
preso por la condenación
de no tener demasiados rifles,
rabia por todos los daños
de las libertades burguesas,
que han tutelado por años
la ilusión de la pobreza.

El crepúsculo

De la caída del sol
se pueden deducir varias cosas,
como ser
que la noche aborda los cielos
y despliega sus alhajas brillantes,
que los mares se tornan
inmensos espacios de universo
y que la luna se lucirá
como no lo hace en el día.
De la salida del sol
se pueden deducir varias cosas,
como ser
que el cielo brillará tanto o más
que los fuegos artificiales en fin de año,
que el mar lucirá hermoso
con sus barcos principiantes
y sus pequeñas olas,
que el sol copará la atención
de todo aventurado,
de todo afortunado de seguir viviendo.
Pero en el momento del crepúsculo
no todo es tan facilmente deducible,
quién sabe quien reina,
si el oculto sol o la fragil luna,
quién sabe que brilla más,
si el rojo reflejo del firmamento
o las tenues alhajas lejanas,
quién sabe en que suspenso está el mar,
si dandole la despedida a los pescadores
o dandole la bienvenida a las galaxias.
Por esto
tu y yo somos como el día y la noche,
facilmente predecibles estando solos,
refregando nuestras virtudes en la cara
de la desamparada vida,
pero juntos somos como el alba o el atardecer,
quién sabe hasta donde luces tú
o luzco yo,
quién sabe hasta donde reinas tú
o hasta donde reino yo,
quién sabe hasta donde vive uno
y muere el otro,
pero nosotros,
así, como el crepúsculo es mas hermoso
que la noche o el día,
nosotros somos mas felices juntos
que cada uno brillando por su lado.

Un ángel

Sinceramente no creo en Dios
pero aunque me cueste admitirlo
tengo un ángel a mis espaldas,
pues de otra forma no entiendo
porque mi vida parece
una canción de la nueva trova
o un poema romántico con un toque moderno,
quizás este ángel sea un poeta
o un simplre periodista de los paraísos,
quizás sea un bufón
de labios bien rojos y sonrisa de millón de dientes,
o vista de traje de ventrílocuo
y me utilice como su títere satírico,
puede que este ángel tenga más cuernos que alas
o mas instinto que reglas,
puede que lo haya enviado un amor de otro mundo
o un peon de galaxia,
puede que puede tantas cosas,
pero hay algo que no puede
y es abandonarme en mi fuga,
pues para él soy yo quien lo cuida
brindandole su razón para gritar,
soy yo que escribe su destino
así como él me aconseja que estrella abordar.
Es mi ángel
el causante de mi regreso a la juventud,
es mi guardián contra los duros golpes
que brndia la vida.
No se si es un trovador o un poeta,
un periodista o un bufón,
solo se que vaya donde vaya
siempre me dará
el latido que necesito para seguir.

Si me conoces

Si me conocieras desde ayer
verías que no soy el mismo,
todos los fracasos e ilusiones,
todas las canciones que lleva escrita mi mano,
son tinta nueva en mi libro
pues son escritas con la tinta de tus ojos.
Si me conocieras desde ayer
sabrías cuánto más adulto me he vuelto,
con tanta calle sin recorrer,
con tanto baile sin acontecer,
pero con albas relucientes y enamorados.
Si me concieras desde ayer
entenderías mis razones para llorar,
sin vidrieras en mi cuarto,
sin los últimos juguetes del mercado,
sin una vida lujosa que sueña la mezquindad.
Pero si me conoces desde hoy
comprenderías mi infinita inocencia,
mi entusiasta decisión por perdonar,
mi intranquila sencación cuando todo esta mal,
sabiendo que en mi sangre habitan un obrero y una maestra.
Pero si me conoces desde hoy
te enamorarías de toda mi pasión,
del carisma tan atrapante,
de la rebeldía usurpadora de corazones,
que habita en mi esperanza
que es más fuerte que yo.
Pero si me conoces desde hoy
llorarías pues entenderías a mi corazón,
cautivo dentro de tanta tristeza,
desauciado dentro de tanta milagro muerto,
pues todavía no encuentra la respuesta
de a donde fue a parar el amor a la vida.

Ya no queda

Ya no queda dentro de mi esperanza
un remoto suspiro del cual aferrarme,
estoy como una estrella sin galaxia
desamparada y perdida,
estoy como un muerto de ira,
impotente y pequeño,
pero dicen que dicen,
que lo que no mata
te hace mas fuerte,
si es así espero que mis heridas
hagan crecer a estos ojos
cansados de huir.

Mi torpeza se debe
a dejarme llevar por los espejismos
del siempre presente fracaso,
mi torpeza habita
en la mano conque sostengo mi niñez,
mi torpeza triunfa
porque no he aprendido a decir:
"Al diablo toda esta soledad,
yo tengo tantas flores en mi corazón
y vivo dentro de tanta primavera
que ni el mas ardiente de los desiertos
o el más vil de los fríos
podra despojarme de la felicidad".

Solo no podré ser buen amante,
yo solo no puedo trabajar,
yo solo no puedo honrar la vida,
yo solo no puedo morir,
yo solo no puedo llorar,
yo solo no puedo amanecer,
yo solo no puedo estar solo
y es por tanta alquimia
que en las noches mas oscuras
mis angelitos siempre me gritan
para no sangrar.

Puedo

Puedo esperar hasta la madrugada
para poder hacerte el amor,
puedo esperar tus desesperadas
ansias que me quieren para batallar,
puedo esperar sin pedirte nada
que te levantes de la cama
y busques a mis ojos para mirar,
puedo esperar a pasar por carnada
para que en tus sueños de ada
a la soledad puedas engañar.

Puedo sortear mis vacaciones
por una merienda en el jardín,
puedo saltearme mis instrucciones
que me salvan de la perdición,
puedo sacar mis conclusiones
sobre la melodía de tus canciones
que suenan cuando vienes y vas,
puedo contener las emociones
y dividirlas en fracciones
para no extrañarte más.

Puedo abandonar la virtud
de una vida de lujos sin consuelo,
puedo abandonar la salud
que me brindan otras mujeres,
puedo renunciar a la juventud
que se embriaga de plenitud
por la promiscua recta,
pero antes de llegar al ataúd
no me pidas que no puedo
dejar de ser poeta.

Mujer nostálgica

Puedo darte un poema de amor
antes de la medianoche,
puedo saltar un abismo
por llegar a tu puerta,
puedo mirar a tus ojos
sin pedirte nada,
pudo tocar tu fragil mano
sin firmar un contrato,
puedo remar por el mar
de tus lágrimas
y abordar sobre las playas rojas
de tus finos labios,
puedo cantar tu nombre
sin exigirte caricias,
puedo sortear tus guiños
a mi imprudente gracia,
puedo salvarme de la alegría
por tan solo verte,
pero si hay algo que no puedo
por más que lo intente
es salvarte de tu oscuro instinto
de mujer nostálgica.

Canción de esperanza para una mujer triste

De que mañana
se ha servido usted
para estar tan deprimida,
con días que pasan
tan solo una vez
viaje unicamente de ida.

Que historias de amor
guarda usted en sus prendas,
que no puede quitar el olor
de ese amargo dolor
que no tiene riendas.

Ay! mujer astuta
quien merece tu llanto
y tu deseperanza,
espero que no sea un puñal
que perfora tanto
y no se cansa.

No pelee más con la alegría
que le ha dado todo,
no juzgue usted a la vida
que siempre lleva escondida
la paz de algún modo,
y aunque se sienta perdida
con incurables heridas
sepa que yo la adoro.

Dicen

Yo vivo en una Patria sin rostro,
quizás, mas bien,
con difusos rasgos poco definidos,
por esto, así como los fantasmas,
le cuesta verse en el espejo
y medirse como lo debe hacer.
Dicen algunos que esta tierra
tiene un perfil prominente,
marcando presencia
por donde sea que pase,
sublevando a los dioses
por la envidia y el miedo
que les brinda su silueta,
dicen algunos que este cielo
tiene un carísma típico del sol,
con aires de modestia
y tempestades de libertad,
salpicando barcas de nubes
para salvar a quienes lo contemplan
y para sanar tanta herida enferma.
Dicen algunos, muchas cosas dicen
sobre sus ojos,
pero esa mirada habita en un infinito misterio,
algunos gritan que sus ojos
son ricos en café,
otros dicen que es la miel su nectar,
dicen que el mismo cielo habita en ellos
o hasta la más profunda oscuridad,
pero pese a los mitos, hay algo que es indiscutible,
los ojos de este rincón de la humanidad
llora y llor y llora por tanto dolor,
llora y llora y llora por tanta injusticia,
porque si hay algo claro
es que sus ojos sean como sean
ven lo mismo que su corazón.
Pero es el porte de mi pueblo
lo que define a mi patria,
un explendor vestido de prendas azules
con ciertos rastros rojos,
pues es este pueblo hijo
del mayor de los blandegues,
y esta Patria lleva en el fondo de su alma
el nombre de su padre y libertador.

Reflexión de un Joven en la elección de una Vida

Así,
como un presagio,
las palabras vuelan
justo al lugar donde deben llegar,
visten de seda sus armas
para matar la esclavitud
y reducen en escombros
la represiva costumbre
de la ignorancia.
La vida,
aunque hecha polvo esté
no puede abandonar
los aires nobles que habitan
en la felicidad:
¡sea mi polvo sabiduría de todos,
pues ni hecho polvo solo estaré!.
Si solo se buscara la grandeza,
la perfección y la alegría,
seríamos un ejemplo para dios,
pero sin embargo
nos situamos abajo,
humillados y gastados,
cautelosos esperando sus maravillas
o su misericordia,
y entre tantos ombligos gordos
solo provocamos la mofa
de un padre que no nos reconoce.
Entonces mírese
la cara buena de nuestra existencia,
la pura y dicha verdad,
no somos más que animales
que le temen de mil maneras
a la soledad,
no somos más que un grano de arena
que solo quiere ser parte del arenal,
cuánta gloria escondida
en las profundidades de la humanidad,
ya es hora de no ser testaferro del egoísmo
y merecer un poco más la perfección.

La noche

A mi
los latidos de la noche
siempre me cautivaron,
el leve silencio de las estrellas
junto al fuerte susurro de la luna,
y siempre pero siempre
supe acomodarme para dormirme
sobre su pecho
para respirar el aroma profundo
de la oscuridad.
Es así
que de a poco me he vuelto un amante
de los atardeceres
y un nostálgico debido a los albas,
preso con eslabones de nubes lilas
dando aullidos como serenatas de amor
y así voy rumbo a las flores
que descansan ante el canto del mar oscuro.
Yo quiero
caminar por las azoteas consteladas
rumbo a la casa
donde me espera la reina de la noche
para poder recostarme sobre su pecho
y sentir su corazón.

Es y no puede no ser

Es de mal gusto
pregonar las atrocidades de la intimidad,
juzgar sin motivo y revolver los abismos
que dividen el alma.
Es atroz
proscribir a un inocente,
aislarlo de toda razón
y matarlo sin previo aviso.
Es de mala fé
callar el suplicio de un servidor,
cambiar de color sus pupilas
y someterlo al frío de la desolación.
Es impropio
no soportar el sesgo de un caminante,
irrespetar las batallas de un guerrero
y querer borrar su camino.
Es doloroso
la falta de consideración a un mortal
que quiere pero no puede
liberarse de su esclavitud.

El mar

Quien sabe que esperan,
a veces las olas traen mensajes ocultos
encerrados en botellas o en espuma,
pequeños pergaminos del tiempo,
quizás esperan confirmar su creencia
en la diosa del mar
o confirmar su creencia en que el mar solo
es una deidad,
la calma del horizonte acariciado
por las aguas
suele a veces calmar al corazón asustado
por tanto enredo y penitencia,
todos los amores cansados se refugian
en el sol que nace por entre los peces.
Quien sabe que van a buscar,
vivo, muerto, niño o viejo,
el tentador eco de las profundidades llama
y no hay quien se resista
a buscarse a si mismo en el mar.

Amigo poeta

Amigo poeta:
creo que ustede me entiende
cuando yo hablo de amor,
cuando digo que mi corazón late tan rápido
como las alas de un colibrí
en los momentos en que una dama
brinda sus labios
a las puertas de mi edén.
Creo que usted sabe de que hablo
si digo que estoy cansado
de los versos fracasados
llenos de pésima fragancia,
sabe de que hablo
cuando digo que nunca soy tan buen poeta
si me comparo con quien me enseñó a leer.
Usted amigo poeta
creo que puede comprenderme
si yo le envidio un sorbo de su astucia,
es que sus versos provocan en mi
el olvido de la sed y el hambre,
es que al leerle creo que me entiende
que sabe mejor que yo
de que sufre mi locura,
es usted a veces padre
sin derechos u obligaciones.
Usted amigo, colega, maestro, escritor,
creo que entiende de que le hablo
cuando lo escribo,
pues es la poesía su amor
así como es el mío,
y a demás yo se que a usted
le pasó alguna vez lo mismo
porque eres poeta,
porque eres mago de las palabras
y responsable de lo que dices.

P.D.:
espero haber sido claro
para que usted me entienda,
si no fue así quiero que usted lea sus poemas
para poder entenderme.

Canción de amor

La brisa teñida de azul
llama desde la orilla
trayendo tus ojos tibios
y tu sonrisa fugazmente pilla,
buscando los poemas mios
esos que llevo escondidos
bajo tu sombrilla.

¡Ay!, si fueras más linda que cruel
y no te conociera desde ayer
a acercarme no me atrevería,
pues es tu hermosura mi fé
como así sin querer
se ha vuelto mi alevosía.

Yo por desnudarte
he vendido mi alma
y ahora he quedado
sin mi más fuerte arma,
ahora tan solo he acabado
aquí desnudo y entregado
como queda el sol al alba.

¡Si tú te fugas sin mi
a buscarme venga la muerte!
que prefiero esa suerte
antes que amanecer solo
antes de poder perderte.

La verdad

Si hay cosa dificil en la vida
es asumir que no existe la verdad,
sino que existen mis ojos
así como los tuyos
así como los de todos,
es que el sol viene (dicen)
viene del este,
pero no refleja igual tu ventana
como la mía o como la del otro,
por esto, por el simple motivo
de que un rayo no cae dos veces
en el mismo lugar
es que no existe la verdad.
Quizás el reflejo de tus ojos
contenga una imágen preciada de mi,
quizás mi corazón guarde un poquito de gracia
de los demás,
pero mi reflejo es solo un reflejo
y la gracia no es una integridad,
mi vida es tan solo un camino
que no se ha de volver a transitar,
así como no es la misma agua
la que corre siempre por el mismo río,
no somos iguales todos
en esta vida repleta de curiosidad.
Mi fé, cegada por mi alma
solo cree en lo que mi corazón
decide amar,
y así como es dificil
poder definir lo que es esto
solo digo que el amor
contiene toda la verdad,
pero ese es mi parecer.

Antes de irme

Antes de irme por los caminos del tiempo,
quiero dejar mi huella bien marcada
en el mar inmenso de la vida,
saber que la brutalidad de mis ojos
así como la de mis manos
no quedará enterrada,
porque si soy un hombre
con el reflejo de querer sobrevivir,
también soy un corazón
que no prefiere morir.
Mis pagos, así como mis raíces,
firman mi epitafio de aire
antes de que me llegue la noche,
pero el surco por donde he naufragado
registra mis razones de vida
y me defninen como entidad,
es así que lo que dejo tras de mí
define de forma exacta quien soy.
Caminante son mis hueyas
y allá dios que será divino,
así como Machado y Silvio
yo me muero como viví.

Apabullado me encuentro

Apabullada se encuentra la ciudad
con cánceres que a esta altura
ya no tienen piedad por la edad,
varias voces rotas en el tren
que viajan sin destino
observadas por ojos que no las ven,
las cataratas de los llantos
inundan todas las alcobas
donde el olvido dejó su manto,
la caravana de placeres
que cursaba por las duchas
se olvidó de sus quehaceres.

La misma sentencia del alcohol
la lleva enterita tu perfume
que no se esfuma ni con el sol,
la pasarela de tus alegrías
se quedó sin modelitos
que me besen cada día,
las navegatas de tu corazón
tienen visa de naufragantes
desde que partieron de mi pasión.

El tiempo que me roba tu ausencia
tritura como arena mis huesos
y como ceniza mi decencia
pero mi flaco corazón
más fuerte que sincero
mantiene erguida mi presencia.

Emisarios

Como cuesta despedirse
de la tranquilidad de la cama,
enfrentar a todos los dramas
que asoman en el porvenir,
ver tanto pecado sin redimirse
tanta locura que enferma mata
y ningun emisario acata
lo que no se puede decir,
como cuesta levantarse
tambaleando en media noche
sabiendo que ningun broche
la da cierre a esta tempestad,
¿quién habrá de animarse
a correr frío por los vientos
que no vienen contentos
sino llenos de maldad?.

En mi que fuerzas sobran
hay algo que me entorpece
y por dentro me estremece
querer y no poder,
sé que la codicia cobra
y mi bien oculta burguesía
no me deja ver el día
en que la pueda romper,
hay quienes mueren lento
y se pasan midendo el morir,
hay quiens solo por ver vivir
no se preguntan ni los riesgos,
¿quién dara fin al cuento
que no tiene final feliz
y llegará a su matriz
sin dejar a lado su sesgo?.

Habrá que replantearse
cuánto de razón nos queda
y si podemos en esta reuda
hacer otra cosa que no sea odiar,
habrá que manifestarse
como sea necesario
yo elijo seguir a los emisarios
que murieron por amar.

Sueños de Jazz

Sueños de una noche de Jazz
bajo las estrellas del saxofón,
viendo las luces ir a más
siendo ellas solas una canción,
sueños de una noche de Jazz
de copetines de burdel
con sonidos viajando al raz
de esta luna de miel,
sueños de una noche de Jazz
que parecen no acabar
viejas ilusiones al compas
de nostalgias de amar.

Una noche tormentosa

La noche f uriosa de nube
se mete callada por las cortinas del amor,
besa suave mis cálidos oídos
y bebe rápido mi desesperación,
baja lentamente por el tren de mi sorpresa
para retorcer los dedos de mis pies
causa del temor escurridiso de ser feliz,
se asoma por el balcón de mi esperanza
para verse a sí misma, así como la veo yo.
La noche risueña de milagros
viaja por mis brazos hasta los suaves pétalos
que decoran la llema de mis dedos,
se reproduce en todo mi entorno
dejando el sabor oscuro y romántico
que merece un aguacero de besos,
maneja de forma casi empedernida
mi siempre obstinada calentura
que detona en el momento mas sublime del amor.
La noche cargada de tormentas
no puede comprar su fuerza
con la paz con que llegas a mi placer,
por eso no hay temporal que pueda
llevarse con el viento
lo que sentimos tú y yo.

De ti

De tí queda en mis sábanas
mucho mas que tu sudor,
más que un pávido amor
que desborda por tu ánfora.
De ti queda en mi alfombra
mucho más que tu silueta,
más que tus raras jugarretas
entre ternura y pasión.



De ti queda en mi silencio
la frescura con que miras mi alma
con expléndida calma
y una extraña comprensión,
queda o mas bien dejas
la sensación que me haces falta
cuando no dices adiós.
De ti queda una epopeya
repleta de constelaciones
ya que por ti mis emociones
logran ver las estrellas,
susurra o más bien canta
mi garganta en explosiones
dibujandote siempre por siempre bella.


De ti me queda tu razón
todo cubierto de maíz
y no miento si digo que soy feliz
cuando llego a tu corazón.

Eres tan buena

Eres tan buena cuando callas
que ni el pan se atreve a corromper tu silencio,
las gotas frías del aguacero
deslizan por el aire hasta acariciar el suelo
y mi corazón para de latir
así como paras al mundo con tu sigilo.
Es que eres tan buena cuando callas
que el sol naciente al borde de tus ojos mudos
canta de forma tácita tu belleza
capturando la esencia de tus labios
y el sentir de tu alma,
así también, insistentemente,
la luna de rodillas a la noche
refleja el elixir de mi vida
así como la redención de tu bondad.
Pero eres tan linda cuando hablas
que mis sueños deliran de gracia
al escuchar tu suave e infantil voz,
mis rodillas se raspan contra el duro suelo
pues caigo rendido ante el canto de amor
que se desprende de tu boca,
es que inspiras en mi, no solo una tormenta de emociones
sino también un motivo más
por el cual seguir viviendo.
Eres tan linda cuando hablas
que solo me queda admirarte en mi silencio
para no interrumpir los milagros
que se te ocurren decir.

Valentía

Si fuera la mitad de valiente de lo que soy,
estoy seguro que el alcohol y la bohemia
cazarían mis ojos hartos de esta noche,
me curtirían las manos y degastarían mis piernas,
es que dentro de tanto hastío
y tantas estrellas huérfanas
mi garganta ruega por cobardía hecha a la medida
de un Tekila.
Pero uno no está forjado para acantilados
y mucho menos para precipicios,
por esto las alturas me quedan chicas
si se trata de respirar vida y hombría,
por esto no dejo que los cuervos coman mis ojos
mientras cruzo el desierto a pie,
ni muerto entrego mis entrañas,
ni muerto me arrodillo ante el firmamento cruel
y anónmio.
¡Maldito vicio de ser hombre!
Maldito vicio, bendito seas por la tierra y mi sangre.

Ahora que

¿Y ahora qué?
En mis augurios matinales y desatentos
me hago esta pregunta una y mil veces,
me saco el sudor que dejan mis sueños
y limpio las lágrimas que deja la noche,
porque la noche es nostalgia y mi razón nostalgia
así como mi corazón que se pierde en mis ojos intranquilos.
El viento desliza por el borde de mi puerta
dejando su aliento de soledad,
y yo solo, hoy en esas sábanas traicioneras
repletas de veneno y de somníferos,
solo como el sol deja a la luna
en períodos de luna nueva
y como las hojas caducas dejan a las ramas
en los inmensos otoños.
Dentro de mi inconciencia y mi frío
me pregunto una y mil veces
¿y ahora qué?
Ahora solo queda soñar primaveras
y despreciar las predicciones,
abrazar al amor para evitar los fríos muertos
que deslizan por los bordes de la ventana,
limpiar las sábanas con saliva, sudor y fluidos
y enfrentar a la soledad
para que no nos clave con sus puñales
de tristeza.

Rayo de luna

En las horas mas tristes de la inmensidad
un rayo de luna atreviesa la escalofriante noche
cargada de llantos,
buscando de forma discreta y exitante
un rincón donde florecer sin miedos,
donde deshacer toda angustia
y volar sin vértigo,
porque así como el sol nace
él muere por poder nacer de nuevo
y cambiar los rumbos que ha trillado.

Poema de Otoño

Yo soy como un bosque de aguaceros amarillos y sólidos
de árboles con grandes raíces y cortezas duras,
que deja su canto en el susurro del viento
y no sangra agua bendita, mucho menos alma,
sino que es savia roja y espesa que brota por mis heridas
sencillas que no tienen de que quejarse.
Soy como un bosque de tierra fría y húmeda,
una mezcla entre el sol y la soledad
con tiempos donde el sol brilla en su edad
como el amor brilla
y florece de a poco, con los primeros calores de invierno,
con las primeras lunas del alba.
Soy como un bosque grande y sin espejismos,
más bien soy de un espejo enorme llamado firmamento
o una paz inmensa llamada calma
perturbada por los fugaces ziclones y tormentas y tornados,
donde la lluvia acaricia las hojas de mi piel
y desnuda mi corazón de a poco.
Yo soy como un bosque otoñal
o como un poema de Otoño
pues ambos no tienen miedo de desnudarse
ante los fríos ojos de la oscuridad.

El hombre parte I

En sus oscuras horas de soledad
viajando por nubes de incertidumbre,
el hombre sueña con ver las estrellas perdidas
y sentir la brisa clandestina correr por su libertad,
pues no hay más abrigo que la piel
ni mas resistencia que su verdad (mi verdad)
y no hay más miedo que el que se tiene
cuando uno no puede hacer más que amar.

Los harapos de su mente que se mantiene resistente
son la única fé, que en horas de temporal
logra sobrevivir sin ser infiel a su imaginación.
En catástrofes donde no hay dios
y uno parece por momentos, ser Cristo,
no hay mejor consuelo que la nostalgia
por un mundo mejor.

Los gritos tristes de los angelitos torturados
navegan por los oídos rotos pero no sordos
del hombre fuerte,
pidiendo de forma fúnebre
un segundo de paz.
Pero las fieras son frías y no lloran
al ver arder los ojos tibios de una madre de la luz,
más bien danzan en torno al oscuro momento
en que no hay amor.

El hombre resiste en su eternidad
con los ojos volados a los sueños,
pues en su abismo de dolor
ser noble le ha costado la libertad.

Poema de amor de trasnoche

A estas horas de la noche
o de la madrugada,
los indecisos aromas de tu piel
pasean titubeando por mis pulmones nostálgicos
que toman, débiles, los aires nocturnos pues te encuentras lejos,
fuera del predio que ilumina mi luna,
fuera del espacio donde llegan mis ojos.
Pero mi alma puede verte
y veo
tus ojos oscuros y húmedos que contemplan mis sueños,
tu boca triste que extraña mi sudor
y tu corazón frágil que extrañan hoy a mis labios fríos,
también puedo ver como te resistes
a la cruel idea de dormir sin mi otra madrugada más.
Las luces de tu empedernida alegría
sujetan hoy mis ánimos jóvenes,
mis ganas de volver a probarte de pies a cabeza,
de labios a alma,
de tus ojos a mi,
pues provocas en mi una explosión fugaz de mi pasado
y una rápida incitación a tu futuro
que me estremece hasta el punto más profundo
del mar que me conforma.
Ahora, aviso,
solo se me ocurre mezclarme con la luna
para visitar tu ventana
y depositar en tu balcón
el más preciado valor que tiene el hombre...
... el amor.