Dos besos

Doy dos besos de regalo,
uno para el sol
y otro para el amor,
doy dos besos de regalo
como un presagio,
como un anuncio
de que algo mejor está por venir.
Doy dos besos de regalo,
uno para la luna
otro para mi flor,
doy dos besos de regalo
como un descanzo,
para soñar sin perjucios
que el al sol
no le falta mucho por salir.
Doy dos besos de regalo,
uno para el sol
y otro para el amor,
doy dos besos a la vida risueña
que sin tristezas
logra sobrevivir.

El ocio

Este día como otros tantos
me hacen acordar
a una aburrida película yankee
o a una torpe canción
de los años ´70,
es que los días así
repletos de ausencias,
tan vacíos que ni nostalgia queda,
tan terminales como la noche misma,
son como una puñalada
por la espalda al trabajo y el corazón,
como un disparo
en la cien a quemarropa,
porque en los días así
tan huérfanos de actividades,
solo al ocio se le ocurre llegar.

Tú, así

Tú, así de desnuda y dulce
con tus senos como flores
que atraen a todo picaflor enamorado,
con tus caderas como tallo
de un cuerpo pincelado en acuarela,
con tus ojos oscuros
llenos de ternura
como un poema de amor,
tú, así de sabia y sorprendente
me has dejado al aire invadido
por tu aroma a rosas vivas,
me has dejado un corazón desesperado
y un alma serena y apasible
y unos labios curados de locura
sin miedo a descubrirte.
Tú, así de desnuda y dulce
me has revelado
los secretos que guardas por dentro,
húmedos deseos de pan y vino,
o en otros términos
de amor y lujuria,
tú, así de inteligente y valiente
me has mostrado cuanto vale
hacer un salto a ciegas,
animarse a perderse en la noche
para encontrarse
como el sol y la luna
se encuentran en un eclipse,
me has enseñado
la importancia de sentirse importante
en las carreras más dificiles
y aún en los momentos mas tontos.
Tú, así de desnuda y dulce
eres como una dulce melodía,
como el sonido del mar
al romper contra las rocas,
eres más bien,
tú, así de desnuda y dulce
como el latido que necesito
para poder continuar.

Soy un agricultor

He cambiado mi peinado
más de cien veces,
aunque igual crece
en todos los años,
he cambiado mi rebaño
porque me cansan
las criaturas que pasan
sin tomar vino ni coraje.
He dejado pasar la muerte
por despistado,
es que al enamorado
no hay mal que lo atraiga,
es la idea que se arraiga
a lo más sencillo,
que no falte el panecillo
para el desayuno.

Sobreviví a los bosques oscuros
como quien sobrevive a la codicia,
sobreviví a los duros fusiles
sin hacer de su batallón requisa.

Hoy a lo mas duro
le he pasado revista
para no perder de vista
mi orgulloso pasado,
he visto a mi lado
la soledad sin sonrisa,
pues yo sin prisa
la he dejado sola.
Hoy mi vida reluce
cual corazón curado,
hoy es el apurado
quien me quizo hecho trizas,
hoy he lavado mi camisa
con mi sangre pura,
repleta de la ternura
que desprende la noche.

Soy joven y por eso levanto
mi bandera pura y sin nombre,
no importan las consecuencias
ni cuanto la vida me cobre.

Mi madre sueña
para mi un buen futuro,
donde no sean los muros
frutos de la pobreza,
donde sea una certeza
ser un ilustrado
y no un enagenado
preso de mi ignorancia.
Mi madre sueña
un destello de primaveras
donde sean verdaderas
las flores de mi prado,
como pez yo nado
en mi propio río,
y es ahi donde el frío
no tiene jurisdicción.

Seré por siempre un enamorado
libre como un hombre muerto,
seré siempre un agricultor
orgulloso de mi vida y mi hurto.

No te culpo

Te tengo presa
como quien encierra a un canario
en una pequeña jaula,
presa porque no puedes
aunque quieras
liberarte de mi imagen
sonriente y serena,
aunque tu quieras
sentirte más que yo
o aunque quieras
pensar que no estoy ahí,
te es inevitable
acudir a mi ayuda
para ser un poco menos trizte
y un poco más apacible.
No te culpo,
si hay algo que aprendí
en mis días de cazador,
es que no hay bestia tan salvaje
que no se pueda matar.
Hoy te desangras por dentro
porque me fui de la casa
en donde se encuentra tu jaula,
porque te sientes sola
pese a la nueva compañía
y repito que no te culpo
por querer volar a mi cama
donde sabes que puedes ser feliz.

Confieso que nostalgio

Confieso que la nostalgia
como la soledad cuando esta sola,
procura conjugarse
en todas sus maneras posibles:
Yo nostalgio,
tú nostalgias,
nosotros nostalgiamos...
Es que en su forma más melancólica
no distingue presos de exiliados,
o solteros de casados,
o difuntos de enterrados
y marcha sola
cual caballo salvaje en pleno campo
rumbo a los corazones
que habitan a su manera
en el pasado
a veces color rosa,
otras veces color cepia
u otras veces gris.
La nostalgia como una horca
aprieta nudos en la garganta,
la nostalgia como capullo que madura
y revienta en mariposas dentro de la panza,
la nostalgia como migraña
que se libera en lágrimas de deseo,
la nostalgia como un mapa
donde se busca lo perdido,
donde se encuentra lo olvidado
y donde viejas flores vuelven a renacer.
Confieso que nostalgio
pese a mi juventud,
pues no hay nostalgia sin vida
y porque he vivido bien
tengo nostalgia,
tengo esa catarsis de melancolía,
esa añoransa que se prende
como si fuera una garrapata
en el corazón de mi alma.
Confieso que nostalgio
como lo hace un pobre viejo en invierno,
pero con una diferencia,
él ya no puede vivir futuras nostalgias
en cambio a mí
me quedan recuerdos por realizar.

La esperanza

De la esperanza hay que hacer una flor,
un elemento natural
que se pueda ir construyendo
con cada gota de agua y con cada rayo de sol,
donde los pétalos se rebelen
cual epitafio de la vida misma,
donde los pistilos se alzen
cual bandera limpia de tristeza.
Pero como toda flor
la esperanza tiene que tener un tayo
que la sostenga
en las peores tormentas encomendadas
por dios,
un cable a tierra para proveerse
del alimento que necesita.
Sin embargo la flor
luce más explendida una vez
que alza vuelo y se aleja
de su madre tierra
y su padre sol,
será por eso que mi esperanza
con pétalos amables
luce mucho más linda
cuando se trata
no de un privilegio hacia mí
sino un hermoso encuentro
de dos.

La mancha

Hay una mancha oscura y perversa
que recubre la piel de la vida,
al parecer se ha ido esparciendo
por el correr de los hombres
y por el transcurso de los años.
Esta mancha es triste;
es veneno si se compara
con el mal de amores,
es basura si se compara
con la cobardía,
es agonía si se compara
con la angustia,
es tanto tedio junto
que parece ser irrmediable
como nuestro dedo prensil
o como las alas de un colibrí.
Aterroriza hacerse la idea
de que como el Cáncer
esta mancha se va comiendo la vida,
le va chupando cual garrapata
la sangre y el agua que la conforman,
se roba las almas para aniquilarlas
como si el sobrevivir sea una fortuna
y el transcurrir un holocausto permanente.
No parece justo.
Tanto caos acudido,
tanto desastre sucedido
que parece que vivir
es estar siempre en bancarrota,
remando cada moneda para sobornar
al balsero que nos conduce a la rendición.
Entre tanta epidemia de cólera
al parecer la esperanza esta rota,
y no hay ingeniero capaz de levantar
este barco sin capitán.
Pero no estoy aquí para valerme de nostalgia
ni para servir al horror,
sino para grabarle en el alma
a esa mancha
que su tiempo se acabó.

Tengo un refugio

Sinceramente soy un cristiano
con más fuego que mejilla,
con más pecado que misericordia,
con más calambres que altruismo
pero con mucho amor en el corazón.

Tengo un refugio para el hambre
que usa de techo mi cabeza,
soy libre como un relámpago
que viaja de la tierra al cielo
como un hombre que alcanza la gloria.

El sexo esta mal

Ni dopado ni obcseno
me atrevo a afirmar
que los horrores del hombre
son debido a la lujuria
y el libido.
Es así que el sexo
mueve a los horrendos
como el viento a las hojas,
es así que el cuero
pide más sangre que libro,
porque el placer no tiene precio
y al parecer no se vende
por nada,
ni siquiera por una vida.
Es un tanto cruel
llegar al spupuesto
de que estamos tan embarrados,
sin más remedio que el tiempo
(si es que el tiempo contiene
vitaminas para el corazón)
sin más esperanza
que trozos de quimeras esparcidas.
Y por esto,
por la simple devolución
que nos da la civilisación,
simple y desamparada,
simple y poco útil
es que uno no debe dejarse
llevar por las corrientes.
Saltar por un abismo
si es necesario para ser único,
volar en mil pedasos
un cuartel de mala muerte
y varios acondicionadores,
sembrar una semilla
que crezca hasta en el desierto
menos fértil y más
caluroso o más
frío.
Es que el lujo
que al fin y al cabo propone
en estos tiempos de perdidos
quien es nuestro emperador,
no son más que medios
para tener mas coitos
con mujeres mas falsas
y supuestamente bellas.
Es tan así
que en ciertas tribus desconocidas
no es el hambre ni el ocio
lo que les preocupa,
no es la salud ni la educación
un problema para ellos,
pero si traman caprichos
para tener más
y más y más y más,
y con ello el sexo
el sexo y el sexo.
Triste es la idea de pensar
que la cosa más hermosa
que una persona pueda conocer,
sea el motivo para tantas
atrocidades.

El sexto así no será

Hace tiempo que se hace dificil
poder cantarle con voz al amor,
tantos ríos que se forman de sangre,
tantos muertos de ojos sin color,
el miedo que va inundando las calles
sin una pizca de piedad,
tantos pobres hombres que se emputecen
pues el pánico es una enfermedad.

Este Agosto es tan peligroso
como el ácido resvalando por la piel,
cuánto de Jesús nos falta
cuánta sangre convertida en miel,
dulce la niña que llora en silencio
el arrebato de toda su vida,
pobre niña defraudada
pobre mi tierra querida.

A pesar de los siglos
la peresecución se siente,
el tabú de ser de izquierda
se vive como se miente,
que no lo sepa el patrón
que festejé por el frente,
que no sepa que a los rojos
no los traiciono ni por muerte.

Esta mi América en que he nacido
ve en el horizonte su amanecer,
aunque demonios de muerte
quieran apagar el sol por nacer,
cinco siglos de explotación
cinco siglos igual,
cinco siglos de triztesa
el sexto así no será

Sin titulo

Te amo porque he visto
tu nombre grabado en la paz,
aunque de pacifista tengas poco,
te amo porque me quitas el miedo
aunque de miedosa tengas mucho,
te amo porque así
no me preocupa la muerte,
no hay triztesa peor
que la que me invade cuando pienso
que puedo perderte.
Soy un súbdito de tus antojos
que no reconoce recompensa suficiente
para abandonarte por mis servicios prestados,
soy un ladrón sin máscara
que te roba sin tregua tus ojos,
soy más de lo que solía hacer
desde que te conocí
porque hiciste que te de lo mejor.

El color rojo

En el silencio de la lujuria
se alhojan los deseos del los sueños,
en esas miradas repentinas,
en esas caricas disparejas,
se asilan en el color rojo
que viste y desviste
a la reluciente pintura,
a los trazos excelsos
que solo son dignos de formar
la silueta de una mujer.
La fama de la noche
y su eminente soledad
hacen reverdecer
los prados tristes y cansados
de la rutinara rutina del estrés,
pues es ella (la noche)
quien propicia de mejor manera
el momento en que los deseos
se vuelven, sin problemas,
realidad.
El color rojo
tiene mi apollo
si se trata de pintar con él
la tez morena
de mi mujer.

Dos por tres

Dos por tres
puede que pase un pez
por el mar de tus lágrimas,
anfibio coqueto y sin duelo
portando una bandera,
portando la responsabilidad
de hacerte libre frente a la desgracia.

Dos por tres
pasa lo que no queremos,
como una furia de dios,
como un duelo de titanes,
y uno se pone triste,
pero ese uno restante,
ese uno por tres
basta para mostrar
que la vida merece ser vivida.

El tercer mundo

Quiero densudar las voces
que me reclaman sin consuelo
que sin miras me alce en vuelo
con mis pequeñas alas rotas,
que rearme bien mis votas
para trepar hasta la cornisa
donde podré encontrar la risa.

Mi voz se desdibuja cual dilubio
mientras el tiempo es un tedio,
la desigualdad no tiene remedio
y parece que no tuviera cura,
si yo pudiera pedirle a la luna
un simple y humilde deseo,
"que la desgracia se tome un recreo".

De forma utópica y serena
trato de manejar mi vida,
aunque a veces las movidas
son estúpidas desesperaciones,
pero revivo con apariciones
de amigos incondicionales
que me traen abrazos emocionales.

Lo pequeño suele hacer juego
con la grandeza del amable,
el error puede ser condenable
siempre y cuando sea absurdo,
no es pecado ser un poco rudo
más bien ser imperfecto es humano
no hay quien tenga de dios la mano.

De todos los mundos me tocó este
el tercero contando desde sol,
la ironía es de lo peor
pues nací en el tercer mundo
con un pueblo poco iracundo
pero que no le falta rebeldía,
ya nos llegará la luz del día.